“El director del circo mandó a un payaso, que ya estaba preparado para actuar, a pedir auxilio ya que peligraba la aldea contigua (…) Pero los vecinos creyeron que se trataba de un magnífico truco para que asistiesen los más posibles a la función. Aplaudían y hasta lloraban de risa, pero al payaso le daban más ganas de llorar y en vano trató de persuadirlos y explicarles que no se trataba de un truco ni de una broma (…) Cuánto más suplicaba, más se reía la gente, pues los aldeanos creían que estaba haciendo su papel de maravilla. Hasta que por fin las llamas alcanzaron la aldea, y claro, la ayuda llegó demasiado tarde, y tanto el circo como el poblado fueron pasto de las llamas”.

1625

 hetaira, corred, corred, el fuego de la policia os quemará mientras pueda, mientras pueda, pero ojo, que el escudo de las ideas es más fuerte y dósil que cualquier guante ilustrado, que cualquier lacrimógena letrada... CONFORME PASAN LOS AÑOS LAS PUTAS SE HAN HECHO CONFIABLES, LOS PERROS MÁS AMABLES, LAS PLAZAS RELAJANTES, EL CONFORT PARA LOS IDIOTAS, la moda para los dinosaurios maquillados, teñidos en sucias pieles de animales desgarrandose a gritos de dolor............... PUTOS. muerte puta, puta muerte, puta prostituta, golpe certero.... dejando caer caer caer por el tobogán de la dulce ansia, agónica....
me da gusto leer las cartas a puño, letra... sangre. buena ortografía universitaria, o caligrafía de básica, cualquiera me deleita.... cuaternario envolvente de caracoles remordedores.... babosa y caracoles
sube el esqueleto de lo indecifrable
la abertura del día, empieza por su techo de pulpos pálidos que se adhieren a los vértices del surco mismo, que atrae cada vez mas a ese espacio oscuro donde se brillan los limones en caravana de palillos montados en mis nudillos, justo donde se reciclan mis venas y empiezan las ojeras.................................................

Como los que miran el crepúsculo con el disgusto de una soledad involuntaria
o como el turista que no se inquieta demasiado con el paisaje o la miseria
los perros ven pasar los camiones con contenedores (Arica-La Paz-Santiago),
gestos casi humanos al vernos comer las frituras que les acercábamos bajo las mesas
–te lamían las piernas, Rita Consuelo–. El tren se arrastraba
hasta que el pasto cubría los rieles, esos trenes mutilaban a los perros
y los camiones cuyos conductores ven apariciones y demonios;
todas esas cosas que giran son el tiempo –ladraban–,
un bufón de labios en semicírculo dando volteretas sin parar.
EL TIEMPO. LA CAUSA DEL VERTIGO. LA MUERTE
por eso nos arrojamos a las llantas.

Que no pase otro día sin que yo tenga el calco de tu voz entrampado en el papel silencioso Y la mano, si no fuera demasiado pedir Quiero tocar tu letra sin bulto con los dedos acercarme otro poco a lo imposible que trasunta la letra y a la publicidad de la escritura no importa lo secreta que sea cuando escribes te circunscribes por iguales partes a ti y al otro, asumes en suma una figura. Tu letra te hace entrar en el papel como al actor el suyo, la puesta en escena Te inscribes en una imagen, en tu imago Pasas, preciosa, articuladamente del cuerpo a tu fantasma y es tu fantasma el que, además, quiero tocar tu ausencia y tu presencia atadas por el lazo de la palabra escrita pasto de los grafólogos, pero delicatessen del eterno plumífero que soy. Y no te exijas un poema de amor Voy a temblar pensando en lo que puede ser.