.....stop-
con los pies al cielo y la cabeza en cualquier lugar
te hago una invitación al fracaso
junto a mi
lo que pasa es que esto suena demasiado absurdo
porque claro, estamos acostumbrados -todos- a que sea un pez
de ojo en ojo, de oca en boca
como rumor, como lamento, como risotada, como un beso perdido
pero por ejemplo ahora no quiero que sea así
es como la contradicción del mentiroso, que porfin desea decir la verdad

SOMOS LIBRES COMO EL VIENTO

Y SERÍA PELIGROSO ATRAPARTE

-PARA SIEMPRE-

irreproducible

se reproducen las imagenes de la faz de tu cara en la faz de mi cara sin tener fase de contrariedad
no existe entonces forma de reproducirte en medio de la ultramar
porque por más ultrajado que te sienta, bajo la ola se escabulle un hola invadido
irreproducible entonces me ves bajo las sabanas, porque soy el espejismo de una escritura medieval
y bajo la cama escondido como mounstruo, moura muere de sida por el amor a los falos de oro que sabes dar

como robot empiezo a delirar dice girondo, pero bajo un labio de acero hay escapatoria
salida exitosa de una "exit" recóndita de amar
me doy de armas tomar y cobro venganza de que no te acercaste
quizás porque no existia nada más que un distanciamiento unico y ansiado
más bien, ojos de hojarasca
la nuez, la miel, una almendra, quizás un maní escabullido dentro de mí
lo estas buscando, sólo por amor a los postres putrefactos
o quizás por amor a verme contracturada
haciendo las más ambiguas contorciones
para extorsionarte
por ser tan vilmente sincero, amable, tierno y educado a la hora de comerme sin utencilio alguno
con la boca abierta
obligandome a poner los pies sobre la mesa
y cantando como cualquier bochornoso pobre mendigo que nunca le enseñaron a
"hacerlo silenciosamente"

soy, tu perdiz a la crema

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de
vírgenes si la cosa fuera posible.
(Julio Cortazar)

se despierta una ocasión y desaparece
mi ternura
cuando estoy soñando te veo entre mis brazos
pero al despertar
me entrego a la realidad
y entonces me doy cuenta
que todo ha sido una locura
por ti
no me importa

la hipocrecía dice así: ¿y?

y se ve así:

me gustaria por algun momento en la vida que todo se volviera confuso y caotico en direccion a mi, y a favor de mi.
vamos... pasas por la calle, y no nos reconocemos, pero ojo, yo si que te vi, y te requete vi
por eso quiero que ahora mismo haya una lluvia torrencial que moje e inunde las calles de a poquito
cosa que me resbale, te voltees y digas, flaca... y yo responda... no es nada, sabía que hoy llovería.
y si estamos en una cama, sentados fumando, como a punto de dar vueta los cigarros... que tiemble, como por arte de volcanes rugiendo, y tengamos que salir a la calle corriendo, asi destartalados, con harapos mugrientos, y digamos... la vida esta cochina de tanto hilo...
te tomaria de la mano para volver a subir las escaleras y cantar despacio... deshilachame, dulce costurera, despacio, antes de que me hieran tus agujas y tus condenas...
soy buena componiendo canciones rapidas
y tambien, para imaginar tanto desacierto climatico en pos de nuestro encuentro.
y creeme que lo espero.

escribo entonces de noche... como perseguida por el alba, antes de poseerme completa, porque no me abro asi como asi nada mas. eso supongo que lo sabes...
estos dias han sido lentos, como intensos, sin mas ni menos comienzo un diario inoportuno de la tension que me cae
erratica, como yo sola, supongo que te extraño. pero es contradictorio, porque extrañarte significaria una desolacion por una nada imaginada... porque no hay nada, no es cierto?, o hay algo? o todo quizás ha sido parte de una narracion mental...
pongamonos en el caso de que hemos fumado tanto que perdimos la cuenta, y pegados al tiempo demoroso, tu hablas con un tercero sin importancia y conversan, de todo esto que te confieso, como si de omniscientes se trataran aprendidos de memoria de mi fluir de consciencia... y pues dialogan, de lo infame y de lo carnal... y yo les respondo, y entablamos dialogos.... pero derrepente, sin previo aviso, me doy cuenta de que todo lo he estado imaginando... y les asiento... como siendo parte de su discusion, pero realmente todo esta dentro de mi cabeza, las respuestas, los dialogos, tus expresiones, las mías, mis movimientos de manos, y las sonrisas simpaticas tuyas, esas que dicen que nunca quedas mal con nadie, y yo si, siempre quedo mal, creeme.
es algo asi. no pude haberlo explicado mejor, y se que vos igual lo comprendes muy bien, y hasta ya te dieron las ganas de hacerlo asi... pero no... tendremos la yerba aqui... pero el viejo cajon esta cerrado... no existen llaves para algo asi, quizas si, pero no es la ocasion...
si quieres abrirlo conmigo a la mala, dale, pero hagamoslo juntos...
quién dijo que las palabras hacen el amor? los idealistas... y sacas un clip para apretujar la cerradura...
porque si digo agua, bebere? una petaca de vino
las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia... (silencio)
y eso eres tu aqui adentro de mis canales oniricos.

-bueno y todo esto es un pensamiento más mientras les escucho hablar-
-asiento una vez más-