primera entrada del año
nada. desvivirsepor nada, mejor disfrutarlo queuno tiene, aunqueno te satisfaga.
entoncesque...bueno vlveralomismo o seguir a delante
elespaciador del tiempom como estedela maquina de escribir, no funciona deltodo bien
nada.
nada.
 mas rato volverea escribi-1:24a.m

 

nuevamente fin y comienzo

Cuántos años aquí, pero en fin, tú eres joven:
«de otro, serás de otro, como antes de mis besos»

Me gustaría escuchar tu versión de los hechos algún día
pero naturalmente más allá de la muerte . 

 
Cada Cual Con sus Contras ControversialesRescato del 

Ruín Ruido las Rosas Rojas que Regalaste

¿Merezco Misericordia por Morir Miserable?

Lloro Lágrimas Lánguidas... 
Lo Lograste...

en los sótanos no se puede pensar.

en el abismo no se razona.

 

pecho mío.......... donde te sientas a pensar
pecho multicolor o monocromo
me pongo el arnés alado y me dejo llevar
ya no quiero caminar sólo volar....a
adiós adiós

nada más
hoy vuelvo a lo etéreo aunque me cueste la vida 
y resbalarme de tus manos..
controla, controla..
hoy es una noche más...
pelos, pelos...
volar

 

 

el inicio, las mariposas, tanta cosa hermosa
el sudor paulatino, bajando frío por la espalda
la maldición de una bruja

(..) me gustaría ser para no estar, porque siempre hay algo que queda en el cuello de la camisa, escondido, como por arte de magia. nos escribimos separados porque somos la interrogativa de esta historia culinaria. no hay poste más femenino que el mío, por debajo de los pantaloens que llevas puestos meses enteros sin sacartelos de la boca, de la mente. no entiendo, me gustaría, pero es distinto.
el problema es la flojra ue me tendré que dar... esto todo en claves, nombres femeninos de hombres disfrazados, Molina al final murio, por ser una araña que enreda el sexo del compañero
me pregunto con lágrimas en los ojos, por qué nunca conmigo instalaste la lámpara resucitada.........
quizás porque ya te sabías de memoría mis sonrisas , mis bocas abiertas sorprendidas, mis legados de choclos amordazados........................ quizás por eso.

o quizas, por qué.........

música prestada


poema prestado

Autocine.
Se lee en la pantalla: sólo para ti
La función empezaría siempre que te duermes
Si no fuera porque, a veces, felizmente la pierdes
Vienes al cine solo

como lo estás en la pantalla
tus encuentros en ella con la primera actriz
aunque fatales no agregan
su nombre a la falacia del reparto:
tú mismo haces todos los papeles.
Igual, será la última vez que trabajemos juntos
La angustia que te despierta tiene un aire de falsedad
Desistes de anotar en tu cuaderno de sueños
esa cosa de nada que llenaría cien páginas
el análisis para qué
una interpretación de rutina

estoy pasando por la desilución que por cada temporada me da, que por cada estación me encuentra........
no lloro por HUE'AS, lloro por MIERDAS.
nisiquiera lloro, succiono el aire y lo transformo en polvo para que, seco, el ojo de vueltas arrastrando todo el párpado hasta descarnarlo. porque si el agua toca el pubis, de seguro sere una más como las perras putrefactas que se alzan a su dueño, medias sucias, medias moribundas, siempre fieles a su amo neto.

dejo uno prestado, de esos que me inspiran a dibujar cada noche en la croquera unirformada........

El pueblo no existe excepto donde un árbol de negra cabellera se desliza como una mujer ahogada en el cálido cielo. El pueblo permanece en silencio. La noche hierve con once estrellas. ¡Oh noche estrellada! Así es como quiero morir. Se mueve. Todas están vivas. Incluso la luna se abulta en sus aceros anaranjados para expulsar hijos, como un dios, de su ojo. La vieja serpiente oculta se traga las estrellas. ¡Oh noche estrellada estrellada! Así es como quiero morir: dentro de esa bestia impetuosa de la noche, succionada por el gran dragón, para escindirme de mi vida sin bandera, sin vientre, sin llanto.

vuelvo... un tributo a victor jara y a la juventud.

vuelvo despierta, vuelvo viva, vuelvo con la bandera en alto, bandera que refleja mi vida. vuelvo con un hijo en brazos, y del otro lado mis libros, abajo los pies ensangrentados de tanto caminar, con el peso de todo lo que tanto me ha costado hacer, pero que porfin he hecho. vuelvo, no me quedo. vuelvo por tí, por él, por mí, y por ella también. vuelvo, abortada, vuelvo, deshauciada. vuelvo, como nunca, y como siempre. vuelvo con el puño guardado en el bolsillo, pero no claudicaré. vuelvo, mirando las caras maquilladas de aquellas que tiemblan bajo el sopor de un idealismo excluyente de toda lógica... qué puedo hacer, si no más que matarles de cuajo en cuajo. los descuero con las pestañas, que mis manos han sido atadas. ya de tanto hambre, les como las vísceras, y como prometeo me hago sentir en sus vidas.
 vuelvo entonces, vuelvo. vuelvo a comerme sus ojos, para regurgitarlos, pero ahora con la verdad por delante, con la astucia de la consecuencia y la lucha. vuelvo, para escupirle la cara a los detenidos aparecidos, aquellos que vienen a romperme el cordón del que estamos todos agarrados. les tiembla la boca cuando me ven llegar, y es de rabia infame sin fundamento, sólo porque el color rosado del golpe no me sienta tan bien como el mismo en sus labios decolorados.
vuelvo, porfavor, vuelvo. para meterles el puño por la matriz y revolverles tanto buche adormecido. porque estoy donde quieres que esté. en tus sueños, en tus rabias, en tus iras, en tus ganas de matar gente como yo: la viva.
vuelvo, pero tu ya no vuelves. porque estás muerta, estas muerto, porque ustedes ya no existen para esto real. camino, desolada, arriba, abajo, libros caídos, como un viejo panzón, un rokhiense, del que tu NO SABES NADA.
la pobreza ha anonadado mi vida, y luego la superioridad de un dineral aparecido de la nada.
DEJO EN PAZ AQUEL MALETÍN EXTRAVIADO.......... YO SOY DE ESTO........ DE ESTO SIEMPRE HE SIDO YO. y por eso: vuelvo.


tributo a ellos, y una advertencia para ustedes.

Dejamos de girar con una rara sensación de vergüenza, sin conseguir formularnos otro reproche
que el de haber postulado a un éxito tan fácil.

me quedo quieta bajo el teléfono de la ducha... recibo llamadas acuosas, y esa sofocación del agua caliente a la que le sumo un valde de agua por encima de todo ese chorro, me recuerda cuando mi madre me bañaba.
y si le sumo ese otro chorro que pasa por mi razón, me recuerda a que estoy cagada de la cabeza.

cuestionarnos la vida, pero no sólo cuestionarnos, no sólo caer en crisis, no sólo sentirnos horribles y tener ganas imperiosas de salir de aquí y alzarse lejos lejos lejos para cambiar todo esto.....
primero partamos de la base que cuestionarnos es el primer paso, salir de la misma porquería, de la misma pendejada y de ahi disponernos a cambiar... de ahi ponernos en forma, saltar todos los días, para saltar de una y barrer con todo, con todo, sin dejar nada de nada, ni rastro de, que las migajas se las coman los buitres, que nosotros no dejaremos nada de esta biruta inmunda....
pero no disponernos a cambiar individualmente, eso es un detalle, el tema es cambiarlo todo, y partidariamente.
entonces, nosotros primero, para no pudrir, y luego hacerlo de tajada, con un cuchillo de acero, el cuchillo del odio.... que nos ha pasado, que te ha pasado, que las logicas no cambiarán, basta de romanticismos, de menjunges inservibles........
voy por ello.............
pero por sobre todas las cosas, con odio, con odio de clase.

de qué sirve rasgarnos la piel, tirarnos las mechas hasta la calvicie, pinturrearnos pa' quedar irreconocibles, abusar de nuestras drogas y llorar bebiendo como imbéciles, criticar inmundicias para que nos consuelen y vociferar y repetir lo que decidimos -y llorarlo, por qué no- para luego normalizarlo tratando de parecernos a algún otro personajillo melodramático famoso.... por qué no mejor racionalizar nuestra mugrosa existencia y dejar de llorar como pendejos, es lo que hace falta..... porque el mundo dejó de ser bello -lo sabemos- pero la vida es algo por lo que vale la pena luchar. y a la humanidad vale la pena emancipar. partiste entonces, partiste a transformar!

y qué se podría decir al respecto? danza de la remembranza, danza del ser, del no ser, del pienso, y de los once minutos más tarde, cuando empiezas a existir... porque eres lo recuerdas, eres lo que lloras, eres lo que sueñas en pesadillas y lo que quieres olvidar a costillas. es que eres lo que pintas, eres lo que deseas, lo que te excita y lo que te tiene marchita, eres lo que te traumó y lo que no quieres hablar más, lo que te batió de sopetón y lo que te hace sentir superior, lo que alimenta tu ego, como a tu depresión... porque eres y tienes miedo y lo que temes: eso eres.... -yo lo ví, y no lo quiero olvidar, tengo una parte de ti en mi memoria, aunque no lo quieras así-

me tienes MIEDO, porque sales corriendo, porque bajas la mirada, como haciendote la desapercibida.
me tienes MIEDO, porque no sabes que el miedo es un cáncer reccionario, y de él abren la boca los apretados.
me tienes MIEDO, porque me torturaste, pero sigo viva, y aquí estoy con todos mis compañeros y compañeras para hacerte trizas la vida.
me tienes MIEDO, porque me escuchaste riéndome de tí, nunca más temerosa, nunca más plana e inmundamente arrastrada sobre tu mugrosa mucosa.
me tienes MIEDO, niña, me tienes miedo, me ves en la calle y zarpas como rata despavorida.
a veces imprimo tanta basura pestilente que salió de tu cabeza idiota, y los colores se desmayan de tanto vómito acaecido sobre tu persona.
me tienes miedo, temor, pavor, horror, porque desde hoy........ tu libertad estará aferrada a mi encierro................

estoy escuchando la puta canción que mando ella....... ella me dijo que me la imaginara........... me la imaginara como una murciélaga danzante.... si, así....... con un pantalón de cuero.... una chaqueta corta de cuero....... cuero animal ....... disecado, reluciente, brilloso.......... oh si........ y sus pechos al aire........ cansados ya de hablarse todos los días, separándose un poco.......... nunca fueron tan grandes......

camino por la calle, lento, la calle está mojada por la bruma de la madrugada asquerosa, el chupete arriba, abajo, soy una bebé asquerosamente extasiada por esa bruma.... observando para todos lados, parece petróleo esa agua mezclada con la suciedad de las veredas... la voz del vampiro cantándome al oído, tildes en las íes, y guitarras afiladas en triadas ascendentes......... oh, sexo infinito, estoy muerta, estoy muerta, estás muerta.
dime qué hablas con ella, grandísima puta........ noooooooooooooooo, no eres una puta, eres mi princesa, eres mi mariposa más exquisita, te arrancaría las orejas, los labios, las costillas......... despacio....... te comería, te saborearía........ tu sangre me deleitaría. no sabes cuánto es esto......

todos tienen olores distintos..........................................tengo mala memoria, pero de eso sí que  me acuerdo

Voluntad, deseo y subversión

amiga, cómo nos crece el pelo, si hasta hoy lo podemos trenzar. porque el tiempo ha pasado y tu cabellera resplandece bajo el sol quemante. ´pero que mi tiempo ha pasado, y se me cae pelo por pelo las esperanzas que tenía. amiga, sangrante, mueres debajo de mí, cómo quisiera tenerte sobre mí. no sé te veo, te veo, me encantas. tus labios suaves, amaba besarte, hoy ya no. ya no podemos.

 hoy te cambié. me abrazas



como enamorado por primera vez. pero el ya no esta ahi, esta ella. es un triangulo en llamas, la punta siempre

gir
a
rá.......

siempre.

o8.45 hrs

es la fría agitacion de las columnas................ divide en dos mi espiritu........... yo toco el sexo mio -el sexo de lo bajo de mi alma que surge como un triángulo en llamas- así en una ecuación con forma de hombre bailando entre bocones, te diviso…...con un rubor impersonal, inhumano como ardiendo hojas de prohibidos, como el pelaje de un buho trastocado en una cubierta de miel de borax........... acostarme contigo, fría agitación.-

álbum.

tú circulaste por mí hiciste un camino divino abriste un túnel destapaste mi destino tú me has dado el soplo de la creación eres energía luz del sol tú me has deletreado la palabra amor

A una madre se la quiere    siempre con igual cariño    y a cualquier edad se es niño    cuando una madre se muere

 

No es un verbo sino un vértigo. 

No indica acción. 

No quiere decir 

ir al encuentro 

de alguien 

sino yacer 

porque alguien 

no viene.

cruzaste el inmenso oceano de mi ser para llegar al mejor planeta de toda la galaxia....... nuestra casa.-

chanchito de tierra, te amamos

no sé... sentada en la boca del lobo, entre los dientes más específicos y asquerosos, ahi sentada estoy. te veo irte, a trabajar, y me baja una pena que no sé cómo explicar. es un dolor al succionar cada centímetro cúbico de una realidad irreparablemente sollozante. por los micrófonos escuchamos las canciones de los móviles a todo volumen. levantarse, despertarse, no lograr; son señales de un camino ya caminado, pero no en sueños, hoy es de verdad.

no sé... sentada en la boca del lobo, bajo las salivas estresantes, bajo la misma tensión que agarra a mi espalda y le echa a pelear, espera acuclillada sobre los montes azules para poder expulsarlo todo ¡por las vías lagrimales más incomprensibles del planeta! y olvidar, de a poco, lo que no queremos recordar, o lo que simplemente nos derrota. porque asqueados estaban mis señuelos, esperando el presagio del triunfo que a viva voz celebraron con los hocicos llenos de bebidas y comidas típicas, rebosantes de fortunas y humos de tabacos rebobinadores, aplacada la historia de los vencidos, la misma línea de caminar de una sala hacia otra... morir, pero no tanto, porque desperté de la curiosidad y desperté también a las cinco de la mañana a luchar.
no sé... te veo ir, a veces nisiquiera te beso la frente, porque ya te la he visto mucho, pero te vas y no puedo no extrañarte. eres tan parte de mi, como yo de tí y él de nosotros.
no sé... es una cosa de tarados... pero te amaré hasta el final... y me reiré, sólo para verte suspirar otra vez.
lo sé... así son las cosas hoy.

Come on, shake your body baby,
Do the conga
I know you can't control yourself any longer

uyyyyyyyyyyyyy

tu olor, es mi olor!!!!

ni media palabra,
aprovecho estas últimas horas para nada
para estar con ustedes
y terminarme este tecito con canela.
claudia.-

soy así, adicta a mi espejo, a mi cepillo y al observatorio de mis ojos cuando miro los luceros que te hablan -a veces- y no me veo reflejada en ellos.
brillan, exultan la belleza de las multitudes, y no me veo reflejada en ellos.
luceros que hablan, saben cantar, saben baila y son pequeños homenajes vivos a la grandeza -falsificada-
mi rizado, honesto, leal, no exiges fidelidad astral
que tu galaxia es la más poblada, la más hermosa, la más fértil, pero yo no me veo reflejada en ella.
entonces paso las horas cepillando mis cabellos, que arden en llamas cuando te ven por la ventana irte, acompañado por una estrella con cola.
enerva que te observe, pero no preocupes tu mente ya, no veo me veo reflejada en cometas insípidos, como tal.
adornados en pinturreadas, en joyas y en el dinero del yugo... menean, menean -como si yo no existiera-
y no espero, arremeto, con todo -igual que un toro-

es que cuándo lograré entender que mi centelleo se puede reverbar sólo en el mar, en el dulce océano de mi ojo que sonríe, que va con la ausencia del parpado que baila en  los fogones mojados, como ojo marítimo bajo mi edificio.... asi, tal cual, destellando, explotando rojo.

te espero a cada minuto, y me llegas por mi puerta, y me ves peinando la comprensión, enamorada, observando la mentira de mi reflejo, que jamás logrará ser tal cual como yo -imaginate, ni él-
aunque sólo es él el que puede imprimirme... y nadie y nada más... porque no me veo reflejada en ningún sitio corriente y vociferador...
sólo en los mutis de este desierto..... como papel calco, tratando de hacer lo mejor....

el rojo enfermo, me indispone, me infecta, lento y dolorosamente... es muy fuerte a veces para mi débil cuerpo... pero de él me alimento, en forma de morrón, de tomate, de manzana furiosa, de guinda rabiosa.
caen por mis oídos, se cuelga de mi cuello, abraza mis labios y salta hacia tu cuerpo... plácido, yace...
y tu por detrás, abrazandome... terso, guantanamera, sólo tuya.

tus regalos...

míos, tuyos...


siempre recordandome el encarnado,  bermejo, colorado, corinto, rojo escarlata atardecer que nos vio parir un mundo...


en el que me veo reflejada.

puedo pulverizar una flor con mis ojos, porque asi comienza la rebelión. se secan mis muñecas, y dentro de mi ser; la danza incesante de nonato, que pronto pasaría a ser un renato de la selva. busco tu amor como un germen de trigo en la espina de los árboles que sueñas tantas veces. son bosques y son montañas de espejismos, y ultrajadas las rosas, dan espacio para que nuestros seis pies caminen al unísono.
oh, cómo yo quisiera tenerte metido aquí también. sentirlos jugar. egoísta sensación la mía de tener adentro nuestra creación, y tú sólo poder tocarlo. es mi suerte genética, pero que hoy mismo quebrantaré.
metete por la creación del universo, nadando suave, suave, como cuando nos besabamos en tu cama, pensando en nada. metete lento, para que no sufra nuestro nonato acariciante, para que no distinga que ya no está solo de noche a la mañana, si no que te sienta venir de a poco y te deje entrar a su líquido alucinógeno.
super estrindente el llanto que no evocarás, porque desde ahora silenciado estados, mi amor. tu cabello mojado, se erizará al ver, espeluznado, a tu propio hijo faz a faz, durmiente, oscilante, con hipo, como en las mañanas después de desayunar. compartirán el cordón umbilical de mis premisas, sentirán mi olor a tibia leche generandose, y mis manos suaves tocando el sol del umbral que los abraza.
riqueza inmensa, delicioso mundo psicoactivo, soy tu madre desde que posaste los ojos en mí aquella noche melodramática.
las flores, las flores que arrancaste, hoy puedes verlas flotar junto a tí. y por el fondo, en tu salida, ves a caudales los girasoles de van gogh que tanto te adormecieron en las frías madrugadas.
dosmil y diez años, después de la farsa, se nos apaga la luz a la especie humana. porque dentro de la panza de la madre estás, tiebecito, tomando el sol del atardecer crudo, alimentandote de lo mejor de la tierra, escuchando el tecleo de estas incesantes teclas...
cómo los amo, a mis dos hombres cuaternarios, que sonrisas me sacan cuando me sonríen, que lágrimas me arrancan cuando fruncen, que ternura me dan cuando sufren...
de un suspiro de amor te hemos creado, oh, renato.  nato, nonanto, sirves de innato cuando me miras en sueños........ bailas, te ríes, y caes. tus rodillas limpiamos y te volvemos a dejar fluir en los columpios de lo maravilloso de tu niñez. te oigo llorar, de hambre, de frío, de soledad, y allá voy a tomarte para que me sientas denuevo el olor que tanto amabas dentro de la nave circense por la que llegaste...
este es........... el blues de lo antepasado... ¿será mañana o pasado? impaciente estamos......
los perros ladran esperandote, la tortuga sucia recorre los lugares por los que correrás... ciega a los demás estoy......... tres es un número mágico.... metiendo la manito al vaso de dulces..... toma esta corona, oh digno príncipe escultor de sueños......... gracias, gracias. yo soy la reina de este país......... atados al borde del camino te esperamos y tu padre... rey........... si te ve pasar, no hables, porque sabe que eres tú, pequeño sin-rostro, renato.

dantesca
conmovida
se abren las grandes avenidas, las calles enmudecen, los edificios se agrandan, y a pasos agigantados las casas me hablan. si no corremos, nos comen. las puertas rugen, las sillas demandan. abajo la sangre, arriba la risa y la baba acumulada. me gusta vestirte, me gusta bañarte, un programa largo pasan por la caja idiota.
rodando hacia la playa, cayendo por la faringe del globo aerostatico, cúantas piedras caen en mis pantaletas, y por sobre tu experiencia, yace el nudo en mi espalda............

  “El director del circo mandó a un payaso, que ya estaba preparado para actuar, a pedir auxilio ya que peligraba la aldea contigua (…) Pero los vecinos creyeron que se trataba de un magnífico truco para que asistiesen los más posibles a la función. Aplaudían y hasta lloraban de risa, pero al payaso le daban más ganas de llorar y en vano trató de persuadirlos y explicarles que no se trataba de un truco ni de una broma (…) Cuánto más suplicaba, más se reía la gente, pues los aldeanos creían que estaba haciendo su papel de maravilla. Hasta que por fin las llamas alcanzaron la aldea, y claro, la ayuda llegó demasiado tarde, y tanto el circo como el poblado fueron pasto de las llamas”.

1625

 hetaira, corred, corred, el fuego de la policia os quemará mientras pueda, mientras pueda, pero ojo, que el escudo de las ideas es más fuerte y dósil que cualquier guante ilustrado, que cualquier lacrimógena letrada... CONFORME PASAN LOS AÑOS LAS PUTAS SE HAN HECHO CONFIABLES, LOS PERROS MÁS AMABLES, LAS PLAZAS RELAJANTES, EL CONFORT PARA LOS IDIOTAS, la moda para los dinosaurios maquillados, teñidos en sucias pieles de animales desgarrandose a gritos de dolor............... PUTOS. muerte puta, puta muerte, puta prostituta, golpe certero.... dejando caer caer caer por el tobogán de la dulce ansia, agónica....
me da gusto leer las cartas a puño, letra... sangre. buena ortografía universitaria, o caligrafía de básica, cualquiera me deleita.... cuaternario envolvente de caracoles remordedores.... babosa y caracoles
sube el esqueleto de lo indecifrable
la abertura del día, empieza por su techo de pulpos pálidos que se adhieren a los vértices del surco mismo, que atrae cada vez mas a ese espacio oscuro donde se brillan los limones en caravana de palillos montados en mis nudillos, justo donde se reciclan mis venas y empiezan las ojeras.................................................

Como los que miran el crepúsculo con el disgusto de una soledad involuntaria
o como el turista que no se inquieta demasiado con el paisaje o la miseria
los perros ven pasar los camiones con contenedores (Arica-La Paz-Santiago),
gestos casi humanos al vernos comer las frituras que les acercábamos bajo las mesas
–te lamían las piernas, Rita Consuelo–. El tren se arrastraba
hasta que el pasto cubría los rieles, esos trenes mutilaban a los perros
y los camiones cuyos conductores ven apariciones y demonios;
todas esas cosas que giran son el tiempo –ladraban–,
un bufón de labios en semicírculo dando volteretas sin parar.
EL TIEMPO. LA CAUSA DEL VERTIGO. LA MUERTE
por eso nos arrojamos a las llantas.

Que no pase otro día sin que yo tenga el calco de tu voz entrampado en el papel silencioso Y la mano, si no fuera demasiado pedir Quiero tocar tu letra sin bulto con los dedos acercarme otro poco a lo imposible que trasunta la letra y a la publicidad de la escritura no importa lo secreta que sea cuando escribes te circunscribes por iguales partes a ti y al otro, asumes en suma una figura. Tu letra te hace entrar en el papel como al actor el suyo, la puesta en escena Te inscribes en una imagen, en tu imago Pasas, preciosa, articuladamente del cuerpo a tu fantasma y es tu fantasma el que, además, quiero tocar tu ausencia y tu presencia atadas por el lazo de la palabra escrita pasto de los grafólogos, pero delicatessen del eterno plumífero que soy. Y no te exijas un poema de amor Voy a temblar pensando en lo que puede ser.

Los mejores ingenieros militan en todos los bandos, sólo que éstos agotaron su ingenio en presentar bajo un aspecto nuevo un viejo artefacto sobradamente conocido e insuficientemente reconocido por las engañadas víctimas de sus depredaciones a quienes se les enseña a confundir la fatalidad con el crimen. ¡Basta de farsas! Se sabe que pondrán a su servicio las técnicas del milagro y dónde es la planificación del milagro, los países en que operan en gran escala y aquellos otros en que bastan las operaciones parciales. Esto en lo que se refiere a las esperanzas cifradas en la luna de miel con la resurrección del colonialismo europeo, bajo fases propicias al nuevo trato. ¿Quién es quién para decir que no? Sobre este punto la paridad de las opiniones y el consenso de los pasos en los salones del Palacio. Ni aun el escéptico más escrupuloso aceptaría su omisión en la lista de los invitados a un reencuentro con la Bella Época. La ceremonia es una afición nacional: el desfile bajo la suave penumbra de los uniformes de gala comidos por las larvas. Al aire libre el fútbol y el domingo evangélico: tristeza de otro Huerto de los Olivos en que el espíritu y la carne rumian, bajo el mismo yugo, una agonía que se mosquea en los platos de pasto.

se hunde, salpicando la verdad
hace tiempo que no podia escribir
quizas por la cumbre de lo bello
y salpicando, un arcàngel, siempre arriba

como toro, por los ojos, arremetiendo fuego
caminar hacia la sala de espera
y entrar despuès de la espera al segundo salòn de la salvedad
hundiendonos, salpicando, denuevo
encendidos están, amor, los ramos.

abre la boca. cierra
....los ojos y desátate el cabello.

Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.


Cierra los ojos. Es el monte. Toca.

 

el incendio, nuestro incendio

el que quemaba los viejos tiempos

para dejar como ceniza fertil los nuevos tiempos que vendran

que chamuscaba mis pestañas

y te dejaba erecto para salir errante del fondo de la tierra

y flotar, desde el origen del mundo absoluto

con las piernas abiertas

pariendo un mundo

de piedras humeantes

hay que encontrarle algo más trascendental a un solo de contrabajo, mi pelo está sucio. por enésima vez: odio tener que llegar a la casa y que haya tanta gente, odio que haya gente, si antes me molestaba, hoy realmente me enferma. coltrane relaja la pe, y la jota desentendida es un detalle más de lo volátil del fútbol.

 tendría que llorar o salir a matar, el río de freirina siempre me cantó.

el dia en que la inspectora blanca se puede meter su libreta de comunicaciones por el hoyo

faltan como noventa y tantas para llegar a als 400 entradas
este blog es un muro
un muro de muchas cosas
se ha de transformar en muchas cosas
tiene que, como yo, que transformarse
porque esta poseido por el alba
ir al colegio por media hora y devolverse en una preciada micro vacia
los retrovisores nunca sirvieron de nada
los automoviles automaticos son para los weones que dicen que hay colegios chantas y picantes
mas picantes son los ignorantes
y me da risa, pero mas risa que pena, porque la lastima es el sentimiento pregonado por los nazis
es falaz la wea, que queris que te diga
me caen mal todos
siempre me cayeron mal todos
poca gente se salva
igual no me pienso matar y desvivir para hacer vidas imposibles
esa wea es inaudita, inaceptable, asquerosa, digna de minas con el pelo teñido
y hemorroides vaginales
en fin, con mi vida tengo suficiente trabajo y me entretengo haciendo y deshaciendo cosas, cada cual con su tema o no
da lata, da tarro y catarro alguna gente
me carga escribir asi, pero sinceramente es asi
igual ya queda poco, menos mal
quedan como dos semanas pa descartar inspectorias culias
igual quiero irme de la casa, estoy harta de estas vocesitas que me se de memoria
pero en otros lados hay estupideces que odio, cucarachas, ratones, hormigones, olores extraños, dias extraños
tengo que comenzar a hacer mi propio espacio, denuevo, pero hoy sera mas duro
y qué, qué tanto, cuando me lancé al vacio con ustedes dos, nunca dije que seria una burguesa
con una cucha chica estoy bien, meando mi cadena, esperando el año en que me logre liberar
pero por mientras, tiramos, tiramos, tiramos, hermanos perros.

• Sexo, amo tu sexo mujer, no creo en nada si no hacemos el amor, nexo entre tu piel y mi piel

los pies se quedaron dormidos recostados en la cama, hoy no hicimos nada, caminamos solo un poco, estuvimos mas sentados, hoy nos dieron el asiento en el metro. las piernas son dos cuerdas flojas con un gran peso pasando, por eso se inclinan hacia ti, no en veneracion, tu no eres mi dios, pero me pides flores y razon, se que estas al otro lado sonriendo, enredando tus dedos en otros pelos, yo no tengo flores ni razon, te beso en la frente para que me perdones, el caballo blanco que nos llevaria lo hemos ensuciado, pise el barro sin mas que querer, y me debo ir me quiero ir, las rodillas ya tocan el suelo, mis piernas cuerdas se convierten en sogas que azotan la espalda, recorren y crean un mapa, el peso va pasando, las cuerdas estan cansadas, se van a dormir.

una foto EXTRA-grande

Nada se pierde con vivir, ensaya: aquí tienes un cuerpo a tu medida,
lo hemos hecho en la sombra por amor a las artes de la carne pero también en serio,
pensando en tu visita
para ti o para nadie

300 entradas la wea vieja

Ustedes saben que Poesía y Revolución son una misma cosa. Es la hora de la Revolución en todos los campos. A Chile hay que despertarlo a cañonazos.

-¿A cañonazos?

-A cañonazos de poesía

-¿De cuál poesía?

-De la verdadera. ¡Abajo los falsarios! Hay que limpiarla de malandrines e impostores, de calugosos e idiotas. Hay que iniciar la tarea de refundar la poesía chilena. Yo empecé a hacerlo en París ...

-Se necesita juntar a los poetas jóvenes. Y no sólo a los poetas; a los pintores, a los músicos, a todos los artistas nuevos. ?Ustedes conocen algunos?

-Sí

-Tenemos que conversar con ellos. Será la cruzada del futuro ... Prefiero la palabra Revolución. Hay que refundar la poesía 



sí, hay personas que tienen un tope.

teamo.

me llega a la raiz

y si el pasado me viniera a ver, quizas le invitaria a tomar cafe, del frasco que guardamos en la despensa, como hijo prodigo. hablariamos un tramo etenso mientras me lleva de viaje, hacia la muerte. el corazon entumecido, podría ser algo más alto que el vuelo que quiero alcanzar. son cosas que jamas podrian completarse, pero siempre existe la copia, y la higiene. no cayendo en eso, sigo cantando contigo, con la radio, con mi pasado fluorescente de cariño. recordando los antiguos celos, las antiguas andanzas de una bicicleta con dos rueditas chicas, y una poblacion callampa. andando de a poco, comiendo guaguitas y trululus. creciendo, imaginandote, como sol pegado al pecho. no estoy obligada a tenerte por siempre, pero seria doloroso, y el panico cundiria en tu pieza en menos de un mes. por eso se vuelve oscura, y no hay escapatoria rondante.
salir, no salir, no querer salir, quedarse pegado alli, no me entenderias el sabor ni aunque te lo pegara en la lengua durante toda la vida, y yo al tuyo tampoco. la sonrisa, de chino, la sonrisa, de vitnamita, no hay por qué haber receleo, regazo, podrian perfectamente volver a cumplir un hechizo olvidado. y yo quedarme, encima del mundo, moviendo los pies, dandoles brisa para que sigan en el camino mio deshauciado, en el camino suyo acanelado. me excluyo, como una cuchara larga, vieja, para revolver los jugos, con sabor a metal añejado. me excluyo, de algo de lo que nunca fui parte, y por ende suena mas a victoria, que a derrotada ganadora.... besense como antes y bajen a una velocidad estruendose del primer vagon del trencito ruso, pero yo, yo y mi planeta nos salimos del tren, nos bajamos del taxi, nos escapamos de la sala o crizamos a la otra vereda encausada. los pies pelados, como a los cinco años, eran iguales a los quince, y a los veinte seguirian corriendo, pero de a cuatro...
porque no hay escapatoria, porque ya no existen nombres, y me he vuelto sorda. y mi ceguera ni se compara con las ganas que tengo de hacerme la tonta, asi que los lentes ya no los uso, porque no me sirven, ya no quiero ver lo que esta mas alla, solo lo que esta mas aca, lo que tengo aqui, para mi, para ti... como una galaxia, yo soy la via lactea, y debajo de mi, en el ombligo del universo esta el planeta creciente, doliente de salir, una tierra desolada, con un solo habitante, enamorado del firmamento que le cuida hasta que no hay mas caminos...
y por que tanto pesame en mis escritos, si tan solo son apuntes de algo que no quiero olvidar, las palabras son las precisas y es un lujo poderlas leer despues del baño... el vomito de los que me odian son el perfecto acompañamiento para este plato de mala muerte, y el pasado aun acompañandome, sirviendome de memoria intacta, de un sin perdon y un sin olvido, repudiando al toque que me dieron antes de una anunciada vuelta en cause... lento... como caparazon, como caracolito, enrrollate lento, para poder sacarte, disfrutar tu salida... porque tanto quiero que te quedes aqui... me alegras cada dia que pasa... aunque parezca una magdalena con raices ancladas a los pies. si tu sales, me alegraras por fuera, y solo hasta que crezcas un poco, que depsues querras salir corriendo de mi, y no importa, te entenderé tanto... pero hoy no quiero comprender a los demas, solo a ti... hoy no quiero que me comprendan... solo tu... que esta lluvia es para ti, que esa agua que limpia camiones afuera es la misma que esta, pero que sale sucia... observando el movil de tu cuna me quedo sentada horas... el ocio no existe, es solo la espera, a mi lado el pasado, no lo olvides, el pasado... y del otro lado no existen, estamos solos... pero nuestro amor es el secreto de la soledad....................................... mamá.

acertijo

ahora tengo otro perro, que es obvio que no durara mucho porque aqui son rebuenos para echarlos, se subio con nosotros a la micro, nadie lo cacho en el paradero, nadie entiende de donde salio, pero todos lo vimos subiendose con nosotros, quizas queria irse y dejar su pueblo, tuvo suerte porque aqui nunca aceptan perros, debe haber sido porque mi papa andaba pasaito de copas y fue el que tiro mas chaya al ver al perro en la micro. el chicho se enojo, le echo altiro la choria, salio tan receloso ese perro, tan mamon y mariconcito. a este le falta un ojito. mi hermana jura que se podra regalar, si la gente es tan culia que no lo va a querer aceptar. estos dos dias festivos he compartido con la gente de tercera edad y como no he tenido mucho de que hablar, no me queda otra que escuchar, y quede terrible cabria de las pensiones, del dinero, de las tumbas y de los desamores de mi primo. ya no quiero mas festivos familiares, fue mucho por hoy y ayer.

tapon de lavaplato.

en el fondo, los tapones de lavaplatos pueden tapar más bocas que oídos de mentes necias, y el sonido de los sartenes que fríen a sangre fría los sesos de los mediocres es dulce sonata para los espectadores...
anodinas palabras que puedes escribir al azar... cuál es el orden matemático de un logaritmo inverso, podría ser la misma estructura de chiripa que utilizas siempre para frecuentar espacios con metrallas posmodernas de letras... te recuerdo, liquida, te recuerdo... que si se ha de escribir correctamente poesia no basta con sentirse desfallecer en el jardín bajo el peso concertado del alma o lo que fuere y del célebre crepúsculo o lo que fuere...el corazón es pobre de vocabulario!!!!!! su laberinto: un juego para atrasados mentales en que da risa verlo moverse como un buey un lector integral de novelas por entrega.......... te pareces a corin tellado!!!!!!!....... y caes, caes lentamente, como refunfuñando graznidos de perros aulladores de lunas encantadas.... te aburres de tu mediocridad, la capa de invisibilidad podría pasar a llamarse capa de imbecilidad... y tus comentarios ya no son de buenos modales, son descarnados... como los que alguna vez te escribimos a ti..... con amor, dulce amor nerudiano (jajá) .............salvo las honrosas excepciones las poetisas chilenas todavía confunden la poesía con el baile en una morbida quinta de recreo, o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte... lo primero de todo: sentarse y madurar.... se juega ajedrez con las palabras hasta para aullar!!!!! equilibrio inestable de la tinta y la sangre que debes mantener de un verso a otro sopena de romperte los papeles del alma y que la muerte, la locura y el sueño son otras tantas piezas de marfil y de cuerno etc... lo importante es moverlas en el jardín a cuadros de manera que el peón que baila con la reina no le perdone el menor paso en falso.... aunque tu ya has perdonado muchos, y la esquina en que te vimos partir se sumerge en la tristeza depauperada de la desesperación por enésimo error consecutivo...
quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres como si fueran claras y sencillas las llenan simplemente de nuevos ornamentos....... no las expresan, giran en torno al diccionario, inutilizan mas y maaaaas el lenguaje
las llaman por sus nombres y ellas responden por sus nombres pero se nos desnudan en los parajes oscuros...,, discursos, oraciones, juegos de sobremesa, todas estas cositas por las que vamos tirando!
REDUCCIONISMO , hay que tener alteridad para no sofocarse con tanta adocenada vulgaridad!!!

no estaría de mas bajar un poco el tono sin adoptar por ello un silencio monolítico ni decidirse por la murmuración...... eh?
es un pez o algo asi lo que esperamos pescar, algo de vida.........RA-PI-DO... que se confunde con la sombra y no la sombra misma ni el leviatan entero.... es algo que merezca recordarse por alguna razón parecida a la nada pero que no es la nada ni el leviatan entero... ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza , besa a jesucristo y el diccionario de los apenados que compran trabajo a cualquier precio...se vende por kilos en las carnicerías, como sebo prosaico, como tocino grasoso, como cerdo eyaculador que vomita palabras y se bebe una soda coca-cola.... abortar el mundo, y no nombrar en vano a los olvidados, que por revivirlos, por lo menos con respeto, y por lo menos que sea de su agrado......
y que tanto huidobro, y que tanto de rokha, y que tanto pizarnik, cortazar
si ni a cruzar la calle nos pueden ayudar porque vivimos sometidos al semaforo , mirando desde una simple perspectiva, como si ellos fueran nosotros mismos.... los reduccionistas que vomitan por el lapiz
que el pensamiento muere en la boca... y agoniza en el oido ajeno.

just drink... coca-cola light

Fueron las canchas, donde corrí. 
El picaporte de la puerta que no abrí. 
El miedo a la oscuridad 
y un viejo amor por conquistar 
Sentada, sola y triste con la cruel verdad, 
la mano se hizo amiga de la soledad 
Es evidente que el perdón
De los recuerdos se aburrió. 
Nadie me esperara, como lo quise ayer. 
En las veredas como imagine 
si fuese así la eternidad, 
yo no quisiera despertar 

Tantas caras que tengo olvidar. 
No hay palabras, sin ponerse a gritar. 
Se rieron de ti, no pudiste dormir 
pero tu propia vergüenza 
Ya no vives de ti, no supiste morir 
por que tu propia tristeza 
se incendió
 
Todos colgados tras del camión 
las mismas rejas oxidadas por el sol
El hambre que no conocí 
me hizo mucho más feliz 
Lavando a mano dentro de un piano 
un cura oculto bautizo a mi hermano 
Las cicatrices las guarde 
por si no fueras a volver 

Nadie me esperara, como lo quise ayer. 
En las veredas como imagine 
si fuese así la eternidad, 
yo no quisiera despertar 
Tantas caras que tengo olvidar. 

No hay palabras, sin ponerse a llorar. 
Se rieron de ti, no pudiste dormir 
pero tu propia vergüenza 
Ya no vives de ti, no supiste morir 
por que tu propia tristeza se incendio

no queda distancia por recorrer!

quisiera un pez para tocar mi nariz en tu pecera

y hacer burbujas de amor por donde quiere

jajajajaja

receta para renato :)

Ingredientes:
50 gr de moña
50 gr de moño
100 gr de amor
100 gr de ternura
100 gr de paciencia

Tiempo de cocción:
nueve meses dentro de una nave espacial bonita
besitos todos los días durante todo ese tiempo
y toda una vida para disfrutarlo

mas allá.
en la esquina, cruzando con rojo en una concurrida avenida, un domador de perros recogiendo tapones de lavaplatos.

estamos igual de tristes, qué coincidencia
vine con mi hijo a hacerte compañía, le susurré en mi cabeza
y el sólo atinó a asentir y sonreirme con su boca abierta, tierno, falto de dientes, senil, evidentemente donde él estuvo yo estoy, y donde él está yo estaré................ realmente me emocioné.... hermoso .... EN AÑOS, EN AÑOS QUE NO ACONTENCÍA.... gracias por la señal.

remembranzas

tarde de sol calido, con viento y fatamorgana sideral. recuerdo haber caminado por las calles, despacio, ilusa pero desilucionada, entrar al viejo edificio y dirigirme a la pieza donde vendían libros usados. el viejo se dio vuelta enseguida, rascandose las barbas me pregunta, -¿qué hace tal figurita por aqui?. podría haber sido un halago pero jamás he aceptado los piropos insolentes, irrespetuosos. este no era atrevido, para nada, pero algo me hizo dudar y la reacción fue inmediata. -el erotismo... -george bataille, no existe por aquí, jamás existirá. -no importa, ya lo tengo, me preguntaba nada más... ¿y algo de los cincuentas? -ni en broma, sólo best sellers, corin tellado, basuras del mundo posmodernista y prehistóricos fósiles, algo más viejo que mi barba y ya'stá...
es decepcionante, esperaba algo mas interesante del parte de el, mientras me paseo doy media vuelta. nada que mirar, tengo un abrigo lo bastante largo como para evitar dejar al descubierto ciertas partes que acaparan miradas, innecesarias por lo demás, no hay mucho que mostrar. entra un gringo, negro, pelo rizado, pregunta por libros en inglés, el viejo no se inmuta le señala con el dedo diciendo -inglich jir, jir, don distorb mi, faster plis, fast... dejo escapar algunas risas avergonzadas y salgo del lugar, escuchando tras mi estela una cara de confusión gringa y un adiós senil del cual jamás hubo respuesta (de mi parte).
observo tu fotografia, eras tan pequeño, las letras de atrás estan dispersas, borradas, difuminadas como si algo les hubiese caido encima, me gusta pensar que han sido lagrimas, pero lagrimas de que, de dolor, de arrepentimiento, no lo creo, tampoco lo sé, me queda hacer diagnosticos climaticos.
al llegar al portico saco un cigarrillo, aun me quedan unos tres o cuatro, tengo un encendedor vistoso que robé de la oficina de mi abuelo, no es la gran cosa pero tiene una llama consistente y la gente pasa... poso la boca del cigarro sobre la mía, aspiro, disfruto. me marea ver la gente pasar, todas ocupadas en sus propios quehaceres, corriendo, responsabilizandose por cosas que los aquejan dia y noche, bebiendo bebidas energeticas, comprando tranquilizantes, tapcines periodo y parches curitas a cien pesos. estoy a unas tres cuadras de otro lugar donde habitan libros, donde podria ir a intrusear, o quizas vender los que llevo en mi bolsón y comprar asi un poco de yerba. es me hace acordar, cuando fuimos a vender muchos libros escolares míos, tu y yo, muertos de la risa, la vida sonreía, el sexo fluía como río endemoniado, nos levantamos de la cama y nos hicimos el dinero, sentados en una puerta cerca de nuestro lugar de canje nos imaginabamos la buena yerba que conseguiriamos y partiamos al combate decisivo. ver tu cabello fluir con el viento, no sé, me estimulaba, me hacía feliz. hoy el viento no ha corrido mucho por sobre nuestras cabezas, sólo la luna, sólo el claro nocturno nos ha iluminado las caras, pero al verte a menos de tres centimetros igual suelto una sonrisa sincera. quiero volver... pero no en el tiempo, sólo volver pero al futuro, volver el pasado futuro un presente impreciso, y las diez y media, y las once, y las doce, y llover. los vinos, las lenguas, los gritos, te pido que me salves mientras puedas, soy el salvavidas de alguien más por ahora.......... pero sálvame mientras puedas.

que después, será demasiado tarde.

peperina soy yo mi amor
popotito eres tu mi amor

quedarnos en la caverna, prisioneros, mejor mirar sombras que quitarnos el sombrero, ¿y salir al exterior y convertinos en gente de la dialectica consumada?. massachusetts, te amo, te veo y no sé, las mariposas de ese noviembre friolento nunca se me van a quitar. en noviembre no conocimos, en noviembre nos odiamos, en noviembre yo vomitaba gusanos y tu levantabas mi cabello. soy la reina, la reina, la reina, y tu eres mi plebeyo, y te ries, te ries de mi sonrisa, te ries de mis ojos, te ries de mi nariz, de mi mentón y de mis pies, te ries tanto que estallas, y te deshaces en un porvenir progresivo. andar a dos ruedas, una bicicleta de camino infinito, levantar los lapices, robarme los lapices, enseñarme, enseñarnos, cantarnos, tocarnos guitarra y enojarte, aunque yo siempre me enojaré más que tu. y hacerte cariño por las tardes, reirnos de las palomas, de la paloma, del trigo, de la molinera. del bigote de charly garcia y de sus burradas en el escenario, cerati murió, eso dijiste, y yo te creí, porque siempre te creo todo. camina rapido, quiero que llegues para abrazarte como si fuera la primera vez que nos vemos, para besarte como si fuera la ultima vez que nos veremos, para observarte y tomar tus manos para posarlas sobre la nave espacial que llevo aqui dentro.

pero te advierto, estamos cosidos a la misma estrella.

fue

la moonlight sonata de beethoven el glen miller a puro jazz la ha cambiado, y puta que me gusta, de hechocreo que ya la he subido antes acá. este dibujo no me gusta tanto como el otro. debe ser porque no estoy acostumbrada a dibujar narices asi, de chancho. me gustan las narices grandes como turcos y judios. como nubes de mantarrayas recorriendo el cielo. como paraguas floreados en pleno metro. como una guia de pilates para no practicar. una vista no plena. un horoscopo ya no creible. un tiempo mal dado. las temperaturas bajaran esta semana, mas viento y tierra desolado y quizas ese poeta norteamericano vuelva a escribir: venecia se inunda sudamerica explota. hoy tuve a sudamerica en mi boca.

voy a hacerte un macro porno intenso
lo que seduce nunca suele estar donde se piensa
nada

Lógicas de pequeños burgueses, jamás…………
y es que el sueño te hace el regalo de una ciudad en la que nunca estarás… ese deseo hecho irrealidad se levanta por una fracción de segundo, con minaretes, plazas y fuentes mucho más preciso que una lámina de........
el genio del sueño es un omnipotente arquitecto nunca conocerá nadie la inmensidad de las ciudades que levanta para un solo enfermo, quien no verá de por vida Constantinopla, una pálida sombra ante el fasto de lo que lleva ese nombre en sueños
de por muerte…

te dimos demasiada importancia:
la reina de los pasquines en que hacías tus consagraciones y consagrabas tus desprecios es de heterogénea y olvidable lectura. después de ser la rumia, la rutina de los caballeros que pastan                                                                   en las praderas chilenas y el diccionario de los apenados que compran trabajo a cualquier precio... se vende por kilos en las carnicerías!!!!!!!!

comiendo gelatina, sintiendo el mundo moverse desesperadamente, temblor, terremoto, tiriton despellejado.
ven, fusionate contra mi, primero nos amaremos y te arrastrare con mi acento femenino, pero mañana al amanecer crepuscular de las seis de la tarde nos veremos las caras por la lucha del pueblo.



EL BESO DE LA MUJER ARAÑA, ES MÍO.-

caldo de cabeza, enésimo y final....

antes de irme a acostar, algunas palabras de aliento....
puedo recordar los pitafios de algunas que otras citas mediocres, pero no logro recordar la traicion.
hoy, en la pelicula que videé por alguno que otro rato, encontre la solucion aritmetica de la simple cuestión de la traicion.
estaban alli, post-crucificando a un trabajador los burocratas.
el estado, moribundeando por la vida, umple con las colillas de cigarro y simplemente pasa.
y la educacion que?
en el tintero de la firma queda la ultima letra consecuente....
hoy mas que nunca entender el por qué de las acciones de mis familiares, que no son nada importante.
los familiares se tienen y ya, los amigos se eligen, eso es un factor positivo.
el sentido comun, es burgues, por donde se le vea. el ojo de la patria, yace bajo el zapato que quisiera. pero la zapateria esta cerrada, cerrada para los rebeldes.
el melodrama de todos los dias, hace una amalgama del porte de un buque con forma de ovillo. los castores somos nosotros, las represas nuestras casas, las represalias son cosas de la policia, pero la lagrima inmutable poco inexorable, más bien adquirida para llamar la atención, es sindrome de los idiotas.
y por qué llego a esto, con tanta parafernalia?
es porque, como todo estanque, el agua a veces estorba.
pero sólo el agua espermicida que cae de los ojos de los pajarracos...
la elocuencia, no es el fuerte de los mentirosos.
la elocuencia, es el fuerte de los que se abanderan con la verdad, que es revolucionaria.
mientras me siento a leer, no logro comprender tanta cosa junta que se adentra en mis antebrazos... los amigos pueden desaparecer, la persona que amas pueden desaparecer, la pena vuela cuando son apresados por la vida. por la calamidad de los sentimientos, la evolucion especifica, algo que no se puede evitar, y que esta bien, todos moriremos alguna vez. pero eso de caer porque la vida te trata mal, y la gente es mala, y que bla bla bla... COITO Y DIOS, CADAVER EXQUISITO IRREFUTABLE PARA VOS!
pero hoy, que te toca nacer, hoy te cuento todo esto para que de una vez por todas no caigas tantas veces como yo, si no, muchas más... la derrota es silenciosa, y el silencio no es tiempo perdido.
la elocuencia es de los sanos inteligentes... que en fondo son unos burdos tontuelos, pero que de la vida saben más que los lastimeros...

amores, amores, cuentenme una vez más la historia de los chinos... de la muralla... de borges caminante por el sendero rimbombante.

desde hoy, no caigo más en huevadas raras... era de suponer que otra vez el puñal se dejaría "caer" hacia mí... por la espalda... UNA VEZ MÁS, gracias amigos, gracias amigas, gracias compañeros, por todo, y para otros, por nada.

el zapatito, siempre apretando.

gonzalo: este poema va dedicado a mi compañero y amigo lester y a su compañera claudia, y a renato, su hijo, que viene en camino (...)

antesd e acostarme, la panza dura

no hay mas tiempo para escribir en esto
mis hojas robadas siguen alli
el cajon intacto

abreme las piernas.

He sostenido siempre que cuando escribes tienes que olvidar todas las normas, el estilo literario y demás presunciones como palabras importantes, oraciones arrogantes y frases por el estilo, es decir; saborear las palabras como el vino y, adecuadas o no, escribirlas por lo bien que suenan. Creo que habría que escribir, en la medida de lo posible, como si uno fuera la primera persona de la tierra y describiera humilde y sinceramente lo que ha visto, experimentado, amado y perdido, sus pensamientos fugaces y sus pesares y anhelos; y esas cosas deberían decirse evitando cuidadosamente frases corrientes, el empleo trivial de las palabras vulgares y demás. Habría que combinar Wolfe, Flaubert y Dickens.

El arte es bueno cuando nace de la necesidad. Tal origen es la garantía de su valor; no hay otro.

sobre los saqueos, el toque de queda, el desamor, la última ola del tsunami y otros avisos inesperados (falsa alarma)
comencemos a bajar las cortinas de nuestros locales, no hagamos caso de esos inescrupulosos que lo único que quieren es sembrar el pánico en nuestros hogares.
alzad las banderas, que el verdoso milico salga de nuestro camino
que el negrusco crepusculo se haga diluyente sobre pintura roja
porque le teñiremos el cabello por ahora
y mañana lo quemaremos.

Diecisiete años pero con el rabo mas largo que la pantera rosa..

 el hielo cubre la ciudad, el cielo ya no existe aquí.
un congelado amanecer tiñe de blanco hasta nuestro hogar.......
cuando la luz ya no puede llegar la gente en vano se pone a rezar.
no es el diluvio
no es el infierno
vamos a perforar el hielo, vamos a remontarnos al cielo
para observar hoy todo el hielo en la ciudad...... 

siendo las doce en mi reloj parece haberse puesto el sol.
inmóvil ha quedado un tren entre el hielo de la estación.
mientras no hay nadie que pueda ayudar los niños saltan de felicidad
no es el diluvio
no es el infierno 
vamos a perforar el hielo, vamos a remontarnos al cielo
para observar hoy todo el hielo en la ciudad...... 
...........................

Cuanto más hago el amor, más ganas tengo de hacer la revolución. Cuanto más hago la revolución, más ganas tengo de hacer el amor

te amo tanto que no puedo despertarme sin amar

tus besos son.......... son como carameeeeeelo . y tenemos aquí un disquito simpático
para ti muñeco que estas solito en tu casa, una tarde nublada con cumbia de la grossa.

pasajera en trance

luego del error, uno sólo puede esperar aciertos. esa es la ingenuidad de "saber lo que se hace". así, todos sobreviven hasta que les toca morir.

luego del error, uno sólo puede esperar que venga otro peor, y otro quizás más agudo. la cadena puede, eventualmente, hacerse interminable. por eso existen
tantas maneras de "abrir los ojos".

llevense esto, llevenselo
y fuera, get out, get out gringos, go home
vayanse, fuera de aqui
fuera de mi casa, de mi mesa, de mi vida
andate, andate de aqui, chao, chao andate
salgan de aca, fuera, fuera, fuera
no hay que contener nada
no hay nada que mirar
dios no existe
el exilio es cobardia
mis pies me han abandonado
y tengo las alas rotas

puedo escribir los versos mas hijos de puta de esta noche, escribir por ejemplo, puedo irme a la mierda y caer bajo escribiendo obsenidades como esta.
puedo escribir los versos mas hijos de perra de esta noche, escribir por ejemplo, que la perra eres tu, y lo que engendras es un pobre hijo que recibira ese vil insulto de por vida.
puedo escribir los versos mas putrefactos de esta noche, escribir por ejemplo, que la biblioteca publica es mi refugio. que cada calzado me queda imperfecto. que dentro de la nariz de dali hay un asno, y dentro del asno un burro, y dentro del burro el semen mas increible del mundo.
puedo escribir que me estoy derritiendo, que la soga al cuello es invisible, imbecil, inmutable, superflua, indiferente.
puedo escribir que todos tenian razon, que la milicia era el destino del hombre de jabon.
pompas en el baño.
y resbale.
cortandome el eclipse la yugular que chupaba un tiempo desolado, lengua de lengua muerte.

37.
vuelvo encima de todo, entre cenizas y grillos.
no puedo vivir asi.
NADIE ESTA PEOR QUE YO
YO ESTOY PEOR QUE NADIE
Y NADIE DEBIO SEGUIR ANDANDO CABIZBAJO
pero que veo, veo la fetidez de perfume caro
pieles rosas
son de bebes ahorcados
insana vuelvo, pero firme
para rasgar mis pezuñas
caminata insecular
inventa palabras
rimbaud, aturde.
sueño para un verano, para un invierno
las cosas faciles son
para serme mas dificiles
los tildes no atestiguan
sale del ojo
el caballo mujer
y las ojeras de mi vientre

cae por abajo el vello pubico sobre tu sien
cae, cae
cae como cancion final








manifiesto:

arde troya
arde la calle
arde la barricada
arde mi utero
soga al cuello, no atestigua, no hay tildes
cementerio
pena
tumba
riel
camilla
rimbombante
rimbaud
rima
ruiseñor
altazor
calamaro
calamar
calama

carta al dramaturgo:
vive la vida, muere en vida
mata en dialogos, muere la escenografia
necesito tu musica
algo asi ----------,,,,345.345.34.5.34.53.45.3.4.53.45.34.5.457.56.7.657.6.u.tr.h.df.df.g.dfg.


asssssss
af
d
f
ds
gdfgdgfdfg-.df.g.-f-g-d-gf---54
45455

1
1212121
212
21

vuelvo lento
lentitud
aspera
como el horfanato monocromatico de mi padre
21




abajo, cae la barbilla de mi profesor
y un poeta desaparecido, detenido, a la derecha de dios padre todo dictaduroso








GRUESO






GRIEGO









CINCO VECES, PORFIN ADENTRO








TRES VECES, AFUERA O MUERTE.....






LA HISTORIA ME SECARA
NO ABSUELVE A LAS PUTAS BARATAS




HASTA LA PUTA MAS CARROÑA
ES MAS RICA EN NUTRIENTES QUE YO
MI PROTEINA, MI AMINOACIDO, MI GLUCOSA
NO EXISTE













arriba sale gusano, putrefacta, como la perra de kafka soy
pero fiel, fiel a mi melodrama.......




no hay melodrama








hoy es pena..........




mañana es pena........



creo que quedan cinco meses de penas.........
y una vida de arrepentimiento de mis penas...................

o algunas horas....... para ahogar con la almohada lentitud del padre
leche sobre el
piano



secada...
cuento 1
cuento cello.
1
111
11
1
1
1
1100000
0000........


.
.

.
.


.





claudia, ya no soy más claudia.
soy muerta.
soy sin techo
sin casa
sin padre
ciega de madre
yegua
y roedora
muerta en muerte
viva en muerte
maldita
maldecida
magia negra
dolor
sangramiento
hemorragia
hierbas
yerbas
quirurgico
 engordando una libra y media por día,
tú, par de calcetines enrollados,
tú, pesadilla de perro,
tú, con el morro aplastado
pero las orejas extendidas,
tus ojos blandos como huevos,
cerdo, grande como un cañón,
cuán dulcemente yaces.
por la noche estoy tendida en mi cama
en el armario de mi mente
y cuento cerdos en un corral,
marrones , moteados, blancos, rosados, negros,
avanzan por la lanzadera hacia la muerte
del mismo modo que mi mente avanza
buscando su propia pequeña muerte.



abre los brazos, camila
abre los ojos, maria
cantame al oido, tierna matilda
matame despacio, renato
sepultame lento, lester
controla mi ira, bruno
no me veas llorar, constanza
estoy llorando denuevo.........

Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.

Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.

De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.

Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndos en la playa,
en la yema de los dedos un piano, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.

Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen las piedras.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que os habéis casado.
De noche, sola, me caso con la cama.

Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las criaturas destellantes están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama.

(sexton)