el segundo del doceavo del noveno , por un tubo
las ansias son iminentes, pero es igual de inminente que la probabilidad de achuntar una aguja pendiente de un cabello dentro de la boca de una botella de vino
juegos, juegos bohemios
delirante inexorabilidad
a veces me pregunto ¿qué pretendo?
y luego recuerdo que nadie me protege a mi de estos locos
y estoy consciente de la redundancia de pronombres
pero, la canción es una sola
blanco sobre negro
el sentarse en la silla y dejarse resbalar
oh, dulce vacío, sinfonia de suspiros
el descanso
sobre el cansancio
al unísono
oh, dulce vacío
no tengo números para explicarlo...
no, no los tengo...

secreto, no te quiero sólo mio, porque no eres mio, eres tuyo, como yo mía, suerte de bandida, ladrona de tu concentración, llamarada perdida. sólo te espero en el suelo de la complicidad para tomarnos el cielo por asalto, nos hundimos juntos o nos salvamos por separado, las nubes nos esperan cual diván freudiano rompen fijaciones orales...... secreto, guarden bien tus manos esta soledad de la multitud, soy la colilla triste que pasa..... qué pasa.

lo que me une con la ciudad de las curvas


es la rotonda al final del camino,

el malditismo encomendado al abismo,

la cumbre puntiaguda erguida sobre el mar

que me dirige directo a tu paredes infalibles

subiendo lento en este carril feriante



jamás fallas en la puntería del vuelo

se sabe que puedo apoyarme del suelo

y pronto pronto, me meto por la brasa del cigarrillo

para alojarme entre tus costillas

-lúgubre escondite de la materia-



soy la boquilla de tu mejor porro

y tu eres, sin duda, el mejor apuntador que podria desear

me como tus balazos, saboreas mis gatillos

y pronto pronto, nos convertimos en humo

cual lánguida cae la neblina de la habitación

después del choque contra la dialectica

y la oportunidad de la meta-fisica

-el viejo juego-

.....stop-
con los pies al cielo y la cabeza en cualquier lugar
te hago una invitación al fracaso
junto a mi
lo que pasa es que esto suena demasiado absurdo
porque claro, estamos acostumbrados -todos- a que sea un pez
de ojo en ojo, de oca en boca
como rumor, como lamento, como risotada, como un beso perdido
pero por ejemplo ahora no quiero que sea así
es como la contradicción del mentiroso, que porfin desea decir la verdad

SOMOS LIBRES COMO EL VIENTO

Y SERÍA PELIGROSO ATRAPARTE

-PARA SIEMPRE-

irreproducible

se reproducen las imagenes de la faz de tu cara en la faz de mi cara sin tener fase de contrariedad
no existe entonces forma de reproducirte en medio de la ultramar
porque por más ultrajado que te sienta, bajo la ola se escabulle un hola invadido
irreproducible entonces me ves bajo las sabanas, porque soy el espejismo de una escritura medieval
y bajo la cama escondido como mounstruo, moura muere de sida por el amor a los falos de oro que sabes dar

como robot empiezo a delirar dice girondo, pero bajo un labio de acero hay escapatoria
salida exitosa de una "exit" recóndita de amar
me doy de armas tomar y cobro venganza de que no te acercaste
quizás porque no existia nada más que un distanciamiento unico y ansiado
más bien, ojos de hojarasca
la nuez, la miel, una almendra, quizás un maní escabullido dentro de mí
lo estas buscando, sólo por amor a los postres putrefactos
o quizás por amor a verme contracturada
haciendo las más ambiguas contorciones
para extorsionarte
por ser tan vilmente sincero, amable, tierno y educado a la hora de comerme sin utencilio alguno
con la boca abierta
obligandome a poner los pies sobre la mesa
y cantando como cualquier bochornoso pobre mendigo que nunca le enseñaron a
"hacerlo silenciosamente"

soy, tu perdiz a la crema

Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de
vírgenes si la cosa fuera posible.
(Julio Cortazar)

se despierta una ocasión y desaparece
mi ternura
cuando estoy soñando te veo entre mis brazos
pero al despertar
me entrego a la realidad
y entonces me doy cuenta
que todo ha sido una locura
por ti
no me importa

la hipocrecía dice así: ¿y?

y se ve así:

me gustaria por algun momento en la vida que todo se volviera confuso y caotico en direccion a mi, y a favor de mi.
vamos... pasas por la calle, y no nos reconocemos, pero ojo, yo si que te vi, y te requete vi
por eso quiero que ahora mismo haya una lluvia torrencial que moje e inunde las calles de a poquito
cosa que me resbale, te voltees y digas, flaca... y yo responda... no es nada, sabía que hoy llovería.
y si estamos en una cama, sentados fumando, como a punto de dar vueta los cigarros... que tiemble, como por arte de volcanes rugiendo, y tengamos que salir a la calle corriendo, asi destartalados, con harapos mugrientos, y digamos... la vida esta cochina de tanto hilo...
te tomaria de la mano para volver a subir las escaleras y cantar despacio... deshilachame, dulce costurera, despacio, antes de que me hieran tus agujas y tus condenas...
soy buena componiendo canciones rapidas
y tambien, para imaginar tanto desacierto climatico en pos de nuestro encuentro.
y creeme que lo espero.

escribo entonces de noche... como perseguida por el alba, antes de poseerme completa, porque no me abro asi como asi nada mas. eso supongo que lo sabes...
estos dias han sido lentos, como intensos, sin mas ni menos comienzo un diario inoportuno de la tension que me cae
erratica, como yo sola, supongo que te extraño. pero es contradictorio, porque extrañarte significaria una desolacion por una nada imaginada... porque no hay nada, no es cierto?, o hay algo? o todo quizás ha sido parte de una narracion mental...
pongamonos en el caso de que hemos fumado tanto que perdimos la cuenta, y pegados al tiempo demoroso, tu hablas con un tercero sin importancia y conversan, de todo esto que te confieso, como si de omniscientes se trataran aprendidos de memoria de mi fluir de consciencia... y pues dialogan, de lo infame y de lo carnal... y yo les respondo, y entablamos dialogos.... pero derrepente, sin previo aviso, me doy cuenta de que todo lo he estado imaginando... y les asiento... como siendo parte de su discusion, pero realmente todo esta dentro de mi cabeza, las respuestas, los dialogos, tus expresiones, las mías, mis movimientos de manos, y las sonrisas simpaticas tuyas, esas que dicen que nunca quedas mal con nadie, y yo si, siempre quedo mal, creeme.
es algo asi. no pude haberlo explicado mejor, y se que vos igual lo comprendes muy bien, y hasta ya te dieron las ganas de hacerlo asi... pero no... tendremos la yerba aqui... pero el viejo cajon esta cerrado... no existen llaves para algo asi, quizas si, pero no es la ocasion...
si quieres abrirlo conmigo a la mala, dale, pero hagamoslo juntos...
quién dijo que las palabras hacen el amor? los idealistas... y sacas un clip para apretujar la cerradura...
porque si digo agua, bebere? una petaca de vino
las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia... (silencio)
y eso eres tu aqui adentro de mis canales oniricos.

-bueno y todo esto es un pensamiento más mientras les escucho hablar-
-asiento una vez más-

-Es fácil pasar de la duda a la ternura, es casi un movimiento fatal. Lo he advertido muchas veces. Pero el péndulo vuelve a oscilar, Jamaica John, y ahora vas a dudar mucho más que antes porque te sentís más cerca de mí. Haces mal en ilusionarte, yo estoy tan lejos de todo. Tan lejos que me da asco.

-No, de mí no estas lejos.

-La física es ilusoria, querido mío, una cosa es que vos estés cerca de mí, y otra…Las cintas métricas se hacen pedazos cuando uno pretende medir cosas como estas. (…)

por más que lo intente no hay intento oportuno a la hora de intentar porque el intento esta subyugado a la fatalidad del desencuentro antes postergado, después previsto, ahora nisiquiera lo intento.

meterse los dedos, las manos y los brazos dentro de la oreja para no escuchar más
lástima que las extremidades secas denuevo van caminando solas delante de mí
si no hay más remedio, entonces dejar que los pies solos guien los pasos
ellos que persiguen a la muchedumbre, a una clase entera
y que cuando oyen gritos es porque alguien los espera

no sé si hubo algo

que me haya hecho soñar
 
en un instante todo

se vuelve realidad

los pájaros de fuego

se vuelven contra mí

me secan y me encienden

negandome a seguir


vacía,


rodeada, llorando por un siglo....

desplomo amarillos, porque el azul enmudece
y es la lengua en estos casos la demoledora de sienes
porque si no hay acaso un poco de cordura,
la gordura de la faz de tu comisura podría ayudarme
pero no la siento, ni tampoco la presiento

hay presagios, y presagios, y este es uno de esos a los que escapo
si hay entonces ausencia, soledad contempla, robamos resuelta
ladrón de raíces corpulentas
ladrón de labios inferiores
cerca de mis dientes
chocando contra mis lentes
resoplando oídos ciegos de acoplamientos indebidos
tentáculos de pulpos tuertos

no nato ad hoc
apunto de parir el alba de la punta de mis pies
amarrados a tu 'quédate, y no vuelvas más'
y me enrostras una cama en ceniza ,ahora sí
-ahora sí, porque ya no olvida-
ya no olvido una llamada en la ducha
ni una ducha sobre llamaradas
quemandome a rajatabla
esperando el primer silencio rompecabeza
borbotones besando por boca rota

me quemaron, entonces así y por eso, por maldita ¡a sabiendas!.

(cómo lo hacemos, comienza tu (verdugo prodecede a quitar la silla y dejar colgada a la puerta)

se torna mas lento por ser un pacto
hay que sacar la carne, hay que escurrir la sangre
hay que chupar romeros y prender inciensos
y luego pedir deseos
de los más engorrosos
para engrosar la cartera
de la vil vieja matutina

rogar al cielo, por la maldita pata ajena
de camello, de conejo
y mirar atrás, pero no arrepentido
porque eso es penoso
si no más bien retocada
precisando el vómito enloquecido

riete, entonces
porque dio pena
y hoy mpas que nunca
FUERZA

después de encender la luz, no podemos esperar.
la velocidad nos hacen creer que marchitamos
pero bajo el agua, el reflejo
y por sobre ella, la miseria.
sólo quedan dedos, enchufados a lo sincero
encontrando lo que el espejo miente
y de vez en cuando, recuerda
cuando la luz ya no alumbra, ni espera.

Bebé Rocamadour, bebé, mon bebé. Rocamadour :

Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿Por qué, Rocamadour ? No estoy triste, tu mamá es una pavota, se me fue al fuego el borsch que había hecho para Horacio; vos sabés quién es Horacio, Rocamadour, el señor que el domingo te llevó el conejito de terciopelo y que se aburría mucho porque vos y yo nos estábamos diciendo tantas cosas y él quería volver a París; entonces te pusiste a llorar y él te mostró como el conejito movía las orejas; en ese momento estaba hermoso, quiero decir Horacio, algún día comprenderás, Rocamadour.

Rocamadour, es idiota llorar así porque el borsch se ha ido al fuego. La pieza está llena de remolacha, Rocamadour, te divertirías si vieras los pedazos de remolacha y la crema, todo tirado por el suelo. Menos mal que cuando venga Horacio ya habré limpiado, pero primero tenía que escribirte, llorar así es tonto, las cacerolas se ponen blandas, se ven como halos en los vidrios de la ventana, y ya no se oye cantar a la chica del piso de arriba que canta todo el día Les amants du Havre. Cuando estemos juntos te lo contaré, verás. Puisque la terre est ronde, mon amour t'en fais pas, mon amour, t'en fais pas...Horacio la silba de noche cuando escribe o dibuja. A ti te gustaría, Rocamadour. A vos te gustaría, Horacio se pone furioso porque me gusta hablar de tú como Perico, pero en el Uruguay es distinto. Perico es el señor que no te llevó nada el otro día pero que hablaba tanto de los niños y la alimentación. Sabe muchas cosas, un día le tendrás mucho respeto, Rocamadour, y serás un tonto si le tienes respeto. Si le tenés, si le tenés respeto, Rocamadour.
Rocamadour, madame Irène no está contenta de que seas tan lindo, tan alegre, tan llorón y gritón y meón. Ella dice que todo está muy bien y que eres un niño encantador, pero mientras habla esconde las manos en los bolsillos del delantal como hacen algunos animales malignos, Rocamadour, y eso me da miedo. Cuando se lo dije a Horacio, se reía mucho, pero no se da cuenta de que yo lo siento, y que aunque no haya ningún animal maligno que esconde las manos, yo siento, no sé lo que siento, no lo puedo explicar. Rocamadour, si en tus ojitos pudiera leer lo que te ha pasado en esos quince días, momento por momento. Me parece que voy a buscar otra nourrice aunque Horacio se ponga furioso y diga, pero a ti no te interesa lo que él dice de mí. Otra nourrice que hable menos, no importa si dice que eres malo o qué lloras de noche o que no quieres comer, no importa si cuando me lo dice yo siento que no es maligna, que me está diciendo algo que no puede dañarte. Todo es tan raro, Rocamadour, por ejemplo me gusta decir tu nombre y escribirlo, cada vez me parece que te toco la punta de la nariz y que te reís, en cambio madame Irene no te llama nunca por tu nombre, dice l'enfant, fíjate, ni siquiera dice le gosse, dice l'enfant, es como si se pusiera guantes de goma para hablar, a lo mejor los tiene puestos y por eso mete las manos en los bolsillos y dice que sos tan bueno y tan bonito.

Hay una cosa que se llama tiempo, Rocamadour, es como un bicho que anda y anda. No te puedo explicar porque eres tan chico, pero quiero decir que Horacio llegará en seguida. ¿Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí. Un gran secreto entre los dos, Rocamadour. Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos, que tengo que estar sola con Horacio, vivir con Horacio, quién sabe hasta cuándo ayudándolo a buscar lo que él busca y que también buscarás, Rocamadour, porque serás un hombre y también buscarás como un gran tonto.
Es así, Rocamadour: En París somos como hongos crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después fríe huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovius y Wong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas. Casi no tenemos ropa, nos arreglamos con tan poco, un buen abrigo, unos zapatos en lo que no entre el agua, somos muy sucios, todo el mundo es muy sucio y hermoso en París, Rocamadour, las camas huelen a noche y a sueño pesado, debajo hay pelusas y libros, Horacio se duerme y el libro va a parar abajo de la cama, hay peleas terribles porque los libros no aparecen y Horacio cree que se los ha robado Ossip, hasta que un día aparecen y nos reímos, y casi no hay sitio para poner nada, ni siquiera otro par de zapatos, Rocamadour, para poner una palangana en el suelo hay que sacar el tocadiscos, pero donde ponerlo si la mesa está llena de libros. Yo no te podría tener aquí, aunque seas tan pequeño no cabrías en ninguna parte, te golpearías contra las paredes. Cuando pienso en eso me pongo a llorar, Horacio no entiende, cree que soy mala, que hago mal en no traerte, aunque sé que no te aguantaría mucho tiempo. Nadie se aguanta aquí mucho tiempo, ni siquiera tú y yo, hay que vivir combatiéndose, es la ley, la única manera que vale la pena pero duele, Rocamadour, y es sucio y amargo, a ti no te gustaría, tú que ves a veces los corderitos en el campo, o que oyes los pájaros parados en la veleta de la casa. Horacio me trata de sentimental, me trata de materialista, me trata de todo porque no te traigo o porque quiero traerte, porque renuncio, porque quiero ir a verte, porque de golpe comprendo que no puedo ir, porque soy capaz de caminar una hora bajo el agua si en algún barrio que no conozco pasan Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo, la gare de Montparnasse, el tren, la visita que hay que hacer. No me da la gana de ir, Rocamadour, y tú sabes que está bien y no estás triste. Horacio tiene razón, no me importa nada de ti a veces, y creo que eso me lo agradecerás un día cuando comprendas, cuando veas que valía la pena que yo fuera como soy. Pero lloro lo mismo, Rocamadour, me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota, no mucho, un poco pero eso es terrible, la sola idea me da cólicos, tengo completamente metidos para adentro los dedos de los pies, voy a reventar los zapatos si no me los saco, y te quiero tanto, Rocamadour, bebé Rocamadour, dientecito de ajo, te quiero tanto, nariz de azúcar, arbolito, caballito de juguete ...

no habría sino el trazo rápido del cutis de una mujer
y en este caso, dibujaste el mío.
dentro de los billetes, nunca habrán buenas intenciones
entonces: uno) quedate en la cama. dos) desmenuza el billete
y la espera no exije nada, salvo buenas notas
porque tu deseo es el sello de agua
y el volumen debe ser bajado, no existe puerta de fuga ¿entiendes?


me pierdo por dentro, salgo por la chimenea, como la canción
que me hace caer en catarsis, o en una especie de epilepsia
al verme allí
muerta, seca, como si no tuviese mi rouge magenta a mano
de verdad te odio por figurarme así
pero dicen que todos ven de distinta manera la realidad, los colores, las formas
me pregunto cómo me ves a mí
entonces ahí está la respuesta
la maldita respuesta dibujada, retratandome en el maldito billete
la reina de las bodegas de oro, la tirana del trabajo, la ex del trueque

más tarde, el incendio quemó todo
quemó tu vida, tus fotos, tus billetes, mi cara
por la calle entonces con estos grandes anteojos
tratando de mirar más
aunque sea en blanco y negro
grisácea verdad
fui alabada with god save the queen
pero eramos tan paupérrimos

la música me salvó
de la entrepierna ardiente de aquella velada verde
verde asqueroso.

desgarro entonces, con la lengua que desploma edificios

el yugo reventando en la miseria de los cuerpos

y de la mente

no deja espacio libre entre la ruina que no separa

pero no un llanto de lamento llueve al cortejo

más bien una regla indefinida 

lo grisáceo plástico de todo confunde

y es así como vivo mis últimos días

no ver un camino, una mentira

se vuelve algo sublime paradójico a la verdad 

y reconocer cabello canoso entre pájaros

es un baño sucio de palabras

increíblemente suicida

hoy me quedo sentada en la acera

esperando que se caiga algo

como mi labio en la nada

como mis dedos al aire

como ilusionista de pocos vocablos

cual árida golondrina cruzando la rúa

imperceptible al ojo gusano

a la amalgama de todos los días

a nuestro quehacer concomitado a la llaga

no se puede razonar en el limbo

no se puede comprender en abismos

reitero, no se puede razonar en sótanos despojados de la pisada añorada

y del juego enemigo...

lo bueno de vivir en el septimo piso es que la salida esta a la mano en cualquier momento
menos cuando los autos pasan abajo, cada dos horas tiene que pasar alguno
los estacionamientos están atrás de mi edificio y ellos tan solo pasan,
como hormigas enmudecidas

todo está correcto a los ojos de la razón, pero
¿y el ornamento de este juicio?
nada, abajo de un adoquin hay un corazon palpitando
un antisocial y un virgo colige rosa

que gracia tiene esto... los labios se han ido

no hay cómo reprimir tanto sexo apretado entre esas piernas largas palidas
por eso me corte las uñas
y moje la flor bajo la lluvia
solo por ti, nena.

LA ESCAPADA... pero no huida, la escapada al prado amarillo vangoghviano.
donde haciamos el amor hasta el cansancio
y donde mis nauseas no tenian espacio entre tus bolsillos agujereados

no existe la vuelta. existe la ida no mas. 
el porvenir negro como el pubis del mundo acabado. 
pero luminoso, con la esperanza del origen mismo. 

LA ESCAPADA, PERO DE LA VIDA. INUTIL, IDIOTA, PUTA SOY.

me voy a acostar, chao.

(fluir de la consciencia2)

-es verdad que renuncie a ser una persona. no obstante, vivo. ¿por qué? no lo sé. pero es así y sufro. ¿acaso no he andado en busca de esos signos y no he mirado hasta casi volverme ciega? ¿qué me pasa? antígona, ¿no fui yo? ana frank, ¿acaso no fui yo?... -se voltea y la mira- voy a acostarme.

-acabo e levantarte y de ayudarte a montar en tu triciclo mecanoerotico

-¿y entonces qué?

-no puedo levantarte y acostarte cada cinco minutos

-todos envidian mi triciclo mecanoerotico

-yo no

-mientras dormia, ¿no sentiste ganas de dar en el una vuelta manzana?

-yo... no

-es que sos virgen, tienes miedo

-no hables tan fuerte

-no te inquietes, nadie se enterara de que eres virgen, dicen que la virginidad duele ¿por qué tienes esa cara de deshojada?

-soñe contigo y yo estabamos "a un paso del adiós"

-¿sera verdad?

-si lo dice el tango

-entonces... ¿?

-me ire a otro sitio. a cualquiera parte. encontraré otra ciudad. otras calles, otras casas.

cansada del ardiente afan

mi noche, tu noche

mi llanto, tu llanto

mi infierno, tu infierno

lindo tango.miente como los otros

porque mata al sol para instaurar el reino de la noche negra.

PERO A MI NOCHE NO LA MATA NINGUN SOL.

recordaré tu palidez legendaria, tu aversión al arrabal...

fluir de la inconsciencia 1

......cuando hablas tan tan tan sin ganas, que te sale un resto de voz y otro resto de silencio abismado.

claudica, cloaca, clochard.
razón-realidad de hormiga y cigarra.
astenia de una rata de animula, vagula, blandula
no hay vereda capaz de soportar(me)

entonces...
oblovo, cosa facciamo?
hamlet,
revenge.

la exasperación de un colibrí
a punto de dar a luz un pistilo
concomitante, yo lo sé,
con el monólogo de tu bobalina

y mesquina soy, lamentable razón
porque a estos murciélagos
nada se les escapa
ni la lucha misma

fuga, entonces, de tanto suelo
al revés vislumbro mejor la realidad
que hoy el eje llora
y yo no puedo salir

¿qué me queda entonces
más que parir?

la lucha por la lucha misma
vivir peligrosamente
lanzarse de la acera
y nada tiene que ver accidente con salvación

¿qué me queda entonces
más que vivir?

sin el cementerio
quedará bocas desoladas
dientes amarillos
y un dinosaurio, de piedra, en la cabeza.

CLAUDIA AZUL, FRANCISCA ARCOIRIS.

canto recíproco. (oleaje indecente, el mar renueva, hoy salgo de este naufragio entre velas)
 la cosa se revierte, cual acera se hunde cuando camino sobre ella
deshaciendose, tocandome, transformandome
convirtiendome ahora en rata para entrar en tu casa
y quedarme alli, esperando tu mirada
pero nada, sigues mirando por la ventana
cuándo será el día en que encuentre a ese habitante del gran muro
ese día los tallos se me clavarán al cuello
los cerdos rugirán
las nubes masturbarán la última pizca de razón
y veremos si florezco.
otra vez, porfavor.

.

(De borra¹).

1. tr. Hacer desaparecer por cualquier medio lo representado con tiza, tinta, lápiz, etc. U. t. c. prnl.

2. tr. Hacer rayas horizontales o transversales sobre lo escrito, para que no pueda leerse o para dar a entender que no sirve.

3. tr. Desvanecer, quitar, hacer que desaparezca algo. U. t. c. prnl. Es difícil borrar esa vileza.

4. tr. olvidar (‖ dejar de tener en la memoria). U. t. c. prnl.

ahi estamos
entre la nada y el todo
entre lo que se vivio
y lo que se dejo
y entre lo que se pactó

hay un leve espacio
una detencion cosmica
adentro de los jarabes para la tos
unos colores inimaginables
unas corridas de jinetes
unos lagrimones de pica
y una naranja de callao

no somos la nada misma, pero tampoco somo la cartera con la que te lleve a pasear
hoy se repite la historia, y si que es bella
hoy se repite, pero con mas oportunidades, y menos 99% de posibilidades
con una que otra cifra de examenes medicos

los examenes de pelo, de orina, no puede decifrar esto que siento
porque ni venas tengo para que ya circule lo trancado por tu dedo
y no me la imagino a la reina subiendo el libido a cualquier vaca sureña

comprometi mi censura a la mismisima envidia, pero el cinisimo corrompio los rincones de este craneo

 -y me dejaste seca, elevada, y seca. como la cancion-

ahora entiendo quizas porque hubo tanto odio de esos extraños que nos rodearon
de esa bella sin alma, que harto me hizo falta cuando la deje plantada entre borbotones
y ese flaco parisino, harta cabellera, poca pizca de azucar.
la tuvo, la tuviste, la tuvieron. pero ustedes son asi, acorbatados por la revolucion reaccionaria
y entre evolucionar y comernos a darwin, no porfavor, no me coman a mi

las sillas dejan de girar entonces, y me queda poco tiempo
el tiempo se demora, las lentejas se queman, son rápidas en eso, son lentas en lo otro
y la monarquia fue derrocada, nuevamente, por un par de anteojos, parecidos a los mios, de hecho creo que eran los mios
dicen que me quemaron en la pira por infame, por insana, por maldita y los mas deslenguados dicen que por bruja

a estas alturas, los años son criminales
y yo lo unico que hice fue quitar una vida

nunca tan egoista para hacer chispear la de ustedes

sólo la mía
sólo la mía

que se queme con fuego azul, de pena, pero también de rabia. las montañas son altas y los riscos lejanos... entonces qué. irse volando un rato, es como eso más que todo; y que nada, nada.
los viajes son internos, externos, son como de paraguas. y en esos pueblos pequeños, donde uno cree que ningún animal se arrastra, se divisan las ventanas.
que se subordine al gusto de la muralla, le dice la mujer, entonces la golondrina se posa y el tiempo pasa.

baja un rato, a bailar, y le pregunta:
-los paracaidistas ya no llegan acá -canturreando le dice la golondra
-ya no llegan porque tienen miedo, y ese es el cáncer
-...
-...
-entonces qué
-entonces nada, nos quedamos aquí a morir, como sirenas cantando a la llegada de Ulises, pobre fiasco ese hombre
-el último, tuvo historia, supongo, ¿no?
-claro que si, inexorablemente la tubo
-¿y?
-le dijo, o nos salvamos juntos o nos hundimos separados
-ay, qué tonta, ¡qué tonta!.
-si, era la paloma
-y el era Andrés, lo conocí en las plazas
-qué raro... el sólo era de olimpo
-como yo, de las aguas claras
-ah... sí. -se chupa los labios
-como sea, la muralla es alta
-recogiendo un ladrillo voltea la cabeza por última vez hacia el ave - claro que si.

 caudal caudilla.

me tocó un maestro de contrincante
y esos sólo hablan, hablan y hablan
que al final se maniobran al publico
y terminan agarrando aplausos

pero yo soy destrozada pugil
y me siento todos los dias en el balcón
ardiendo adormecida sin ventanas
sola, colgando del muro

mensualmente me caen las ruinas encima
pero hago el espacio
para mi y mis golondrinas
escobas ardientes, no hay dramas

observando los recuentos del ring
no sé si es mi jaula
o el cenicero los que me están gritando

prefiero quedarme en la vieja esquina
a escuchar la radio de la secuela
"y se llevó todos los aplausos"
rechina,
"y se llevó todos los aplausos"

no me voy a ir detrás de ese boxeador
ni a las duchas, ni a la calle
no voy a ir a oler
el cabello de la rubia que lleva al lado

a perseguir la pelea perdida
 no
sólo me camuflo entre la gente
y espero el momento indicado

aparte de pugil
soy madre de todos estos fantasmas
y bajo las manos
hay que cantar piromanía

nadie lo entiende
ni tampoco lo comprenden
hoy se nos fue
el ultimo hermano.

saludamos a leonardo fabio. que se nos fue.

todos los dias me saco los ojos y los hundo en agua, en esa cajita blanca, a ver si porfin crecen, a ver si mi cabala funciona y puedo observar todo el ritual universal desde aqui mismito.
mire, vayase y vuelva mañana.

y no volviste.

y por eso quede mordiendo el polvo.

por eso mismo no te soporto.

poeque yo soy la sacerdota aca, y yo mando.

dulzura, dulzura, muestrame un poco de tu boquita rosa caramelo. te quiero, te quiero, comer ese cuerpecito de biszcocho. infant, infant, terrible terrible

fatale, fatale, carroña de los ricos. femme, femme, masturbatoria de genes y ortografías. cynique, chien, chien galeux. qui va à la salle des mourants. de personnes tuées, et donne maintenant condoléances. (pauvre dans le besoin. baiser sur votre lit. baise)

menteur chien, vous me faire travailler. chien de poche, tu me fais creuser. Je connais par cœur le mécanisme de la machine. suffisant. assez s'il vous plaît. J'ai des enfants, j'ai la vie ... est décédé aujourd'hui à l'usine. est mort, mais vous réincarner. 

pairs, la lutte continue.

Yo tengo que decirte la verdad
Aunque me parta el alma
No quiero que después me juzgues mal
Por pretender callarla

Yo sé que es imposible nuestro amor
Porque el destino manda
Y tú sabrás un día perdonar
Esta verdad amarga

Te juro por los dos
Que me cuesta la vida
Que sangrará la herida
Por una eternidad

Tal vez mañana puedas comprender
Que siempre fui sincera
Tal vez por alguien llegues a saber
Que todavía te quiero

Te juro por los dos
Que me cuesta la vida
Que sangrará la herida
Por una eternidad

Tal vez mañana puedas comprender
Que siempre fui sincera
Quizá por alguien llegues a saber
Que todavía te quiero

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adios
y el reloj en tu puño marcó las tres.
El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.
Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.
Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.

salir volando como una jaula
fumando pavimento todo el día
con este frío abrumador en las sienes
que siento que me quema y me arremete

estoy a punto de despertar
o es el promedio entre la altura en la que me encuentro
y los dedos clavados en el suelo
saludandola, a ella, desde allá
allá ,
donde no existen bocas
ni apellidos

salir caminando como la ventana
a ver si el hielo me endurece el cuerpo
me entumece las membranas
me corrompe hasta el rincón más recondito
de este dócil cuerpo de charol

o salir cabalgando frente a ti en un espejo

rompiendo rosas rojas

remembranza cual vibora me besa mis líneas verticales

murciélaga húmeda

a veces te recuerdo,

correcta

e incorrectamente

murciélaga pálida

no quiero jamás

que leas las pauperrimas letras

de esta cebra malnacida

sólo que recuerdes mis hombros

apesumbrados

quebrandose frente a ti

en una cama sin sábanas

sin colchón, ni marqueza

sólo con los grillos

que nos inundaron en oscuridad

aquella mañana rosada

decidí condenarme ,
entonces,
a cadena perpertua.
no hay por qué seguir comiendose las uñas
si ya no me es necesario recordarme.
debajo de las faldas de las madres
se encuentra el deseo de soñar con tu escroto
y debajo de la mía no hay nada
sólo lenguas de fuego

que me querías morder el colmillo de serpiente
este que tengo
que me hace VIBORA.
 que te daban risa mis lágrimas de cocodrilo

y que desde ahora soy mujer araña
y te planto un beso
para que despues te arrepientas
antes de que despiertes en tu cama dando vueltas
esperando a que aparezca de algún rincón
a picarte para que mueras


ven a vivir 

esta fragilidad 

peligrosa de corromperse.

Tributo a Magritte

Realizado por  mi

Fca Pastenes.

cada vez que sucede algo demasiado tipico, es cuando recurro aquí.

más que un estampario, un collage, como en el primer momento, hoy más se parece a un muro de lamentos.

las letras recordar cada centimetro, es como si corriera como loca por la casa encontrando la ventana para salvarme, para salvarnos. 

no es tan evidente como parecía, pero hoy me pudro por dentro.

y aunque carcoma la tierra de a poco, siento que ella me traga a mi desde el comienzo.
es confuso, es algo anunciado, y por lo mismo siento el abismo de una arena movediza.
cuánto tendría que haber pasado, cuánto más tendría que pasar: ya esta dicho, el pacto secreto es uno y no se puede cambiar. los actores, revocables. la astucia, mi bandera.

no entiendo aun, no logro comprender. el temor agudiza, y la falta de capacidad es lo primordial dentro de una lagrima obsoleta.
no es inaudito, tampoco algo natural...... no sé. no tiene mucho sentido a veces, pero hoy está mas claro, algo como un mar turbio pero con olas brillantes rechinando hoy.
las flores se abrieron, o mas bien se apagaron. creo que la flor al guardarla tan solo se marchito, como lo seca que se encuentra dentro de un libro que ya he olvidado. igual que un ombligo de bebé, igual que la pata y la uña de un toro enorgullecido.















MOCO.
hoy más que nunca moco.
tendremos los dos, motivos para sonarnos.
alguien estará escondiendo algun sollozo
porfavor que no seas tu, hermoso mio.

aquellas sombras del camino azul dónde están?
yo las comparo con cipreses que vi sólo en sueños....

dibujar.
plantilla de pies, ahora.

PUEDO SENTIRLO

por todo esto el cuerpo necesita
que me dejes cantar
para la cena,
para el beso,
para la afirmación
exacta.

NUDO EN LA GARGANTA.
(no escribo para que me lean
ni menos para que me observen
escribo para desplazar toda la mierda a otro lugar)

nudo en la garganta, cuando hay generalización
no soy igual que el plato de comida
vacío está ahora, no soy la cena de tu mediodía
revuelve el estómago, muchachas hermosas
huelo su hímen y me pongo a langüetearme las vísceras
cómo mono muerto, cómo es que puedes ser así
me queda bastante para la evolución
por hoy masturbo mis membranas con el anillo de prisión.
nudillos.
con botas recorro la rivera de la autocongestión
golpear la pared, romper rostros
quebrar mandíbulas, resquebrajar ventanales
salta de una hacia otra, el pico de la montaña silbando a la cretina
boca roja, después de un cálido clímax, a comer mermelada de sugerencia.
recomponer la fisura autoeficiente.
no queda de otra, que darme la vuelta y sentirme una maldita olla.

meadero de perros, controversia de travestis, esquina desbaratijada
CUÁNTAS VECES ME HE VUELTO LA PUTA DE TU HIJO

no espero la respuesta, y disparo.
SE TE CAEN LAS COSAS, TE SUBES EN LAS SILLAS ROTAS, COMO DESEANDO EL SUICIDIO RECONFORTANTE
bájate de ahí, perra. ládrame más fuerte.
NO HAY ESPACIO PARA OPINIONES
no hay espacio para ti
has entrado por el garage
has violado a la niñita inocente
has volado como delfín decadente
los brazos grandes, las piernas firmes
quién no se podría enamorar de aquel gallo rubio

cuidado, que en todo campo, hay toro refunfuñante
toro sin bolas, toro y femeneidad... me aparezco yo
y un cuadrilátero te saluda.

ADVERTENCIA
dos dedos de frente, dos dedos por el esófago

evacuen la ciudad
antes de que el toro les arranque las uñas.

CORAZÓN.

uno, dos, ultraviolento
uno, dos, ULTRAVIOLENTO.

corro por la calle, arriba de mi la mismísima nube. no quiero escucharte, miopía, me saco los lentes, recuerda que los que usan anteojos no deben ser golpeados, bueno allá voy

cómo desligarse del eufemismo idiota. el cinismo combatirá el hambre, dirías tú, pero ahora mismo, no.
me gustaría seguir tus pies por todo el camino despoblado por el que trazas el pensamiento carcomido por el frío angustiante. no sé qué decirte, prefiero sumirme en lomás languido del oscuro sotano de la mudez. aunque eso no va conmigo, contigo deb hacerlo, siempre es un no y un quizás. los si, nunca valen, no valen , no valdrán.
sigo, podría destrozarme las rodillas, pero no vale la pena, alzas el vuelo, y me dejas allí, como pagando mandas enfermas, la falsedad. pero de verdad que no es una falacia todo esto, si no la forma, no el fin.

siempre en la encrucijada. ya no te desvives como antes, te desvives en el suelo de la explotaión.
no se si esta bien, o mal. pero si esta bien, bien estará.
creo que tengo que analizar bien.........
denuevo, el manifiesto no sirvió de nada, sólo para el engaño.
para otra vez será
(bueno está bien)

sicilia, en mi mente.

MANIFIESTO.

hoy estaba en mi casa, cocinando como siempre el arroz, los vegetales, todo lo demás. senti la mirada tuya, frente a mi. te pregunte quien eras, no respondiste y de zopetón desapareciste. recuerdo bien tu cabellera fogoza, cual llamarada de lágrimas me quema la cara. recuerdo tu nariz rota, diva del sexo. no podría olvidar tu silueta, delgada, abrumada por el hambre, respondiendo al trabajo, recogiendo la basura, dando besos de buenas noches.
innesario era preguntarte quién eras. eres profesora, y te admiro por todo lo que haces, vuelves y meces a tus hijos, besas a tu compañero, lees lo que te has encontrado en el mercado, vuelas hacia la lucha, llegas deshecha pero radiante a tu cama revuelta.
qué haces aquí, por qué has llegado justo ahora, pense que te habías ido. te dispersas en mil átomos inobservables, te quitas la ropa y el sollozo inutil. nisiquiera recuerdo lo que habia dicho realmente, fue algo como un borbotón de saliva arrolladora que cayo en forma de voz. un caudal, canciones viejas, recuerdos de personas y lugares como deja vus dibujados en el aire.
terror y atracción, inmediato. salgo, corro por el pasillo, tropiezo, vienes detrás de mi. no sé en realidad a qué me estoy resistiendo pero continúo. un ligero balbuceo del que nadie entendería nada pero del que yo saqué una intepreptación de todo discurso que me han dicho durante la existencia que llevo, el balcón me espera, la ventana abierta por suerte. sigues mis pasos. no espero tu respuesta y me disparo..........................



da un paso al frente: oímos que eres un buen hombre.
no pueden comprarte, pero el relampago que golpea la casa tampoco puede ser comprado.
mantienes tu palabra.
pero ¿que dijiste?
eres sincero, das tu opinion.
¿que opinion?
eres valiente.
¿contra quien?
eres sabio.
¿para quien?
no persigues tu beneficio personal.
¿que persigues entonces?
eres un buen amigo.
¿eres también un buen amigo de la gente buena?
escúchanos: sabemos
que eres nuestro enemigo. por ello
te pondremos frente al muro. pero en consideración
a tus méritos y buenas cualidades
te pondré frente a un buen muro y te dispararemos
con una bala buena de un arma buena y te enterraremos
con una pala buena en la buena tierra.