puedo pulverizar una flor con mis ojos, porque asi comienza la rebelión. se secan mis muñecas, y dentro de mi ser; la danza incesante de nonato, que pronto pasaría a ser un renato de la selva. busco tu amor como un germen de trigo en la espina de los árboles que sueñas tantas veces. son bosques y son montañas de espejismos, y ultrajadas las rosas, dan espacio para que nuestros seis pies caminen al unísono.
oh, cómo yo quisiera tenerte metido aquí también. sentirlos jugar. egoísta sensación la mía de tener adentro nuestra creación, y tú sólo poder tocarlo. es mi suerte genética, pero que hoy mismo quebrantaré.
metete por la creación del universo, nadando suave, suave, como cuando nos besabamos en tu cama, pensando en nada. metete lento, para que no sufra nuestro nonato acariciante, para que no distinga que ya no está solo de noche a la mañana, si no que te sienta venir de a poco y te deje entrar a su líquido alucinógeno.
super estrindente el llanto que no evocarás, porque desde ahora silenciado estados, mi amor. tu cabello mojado, se erizará al ver, espeluznado, a tu propio hijo faz a faz, durmiente, oscilante, con hipo, como en las mañanas después de desayunar. compartirán el cordón umbilical de mis premisas, sentirán mi olor a tibia leche generandose, y mis manos suaves tocando el sol del umbral que los abraza.
riqueza inmensa, delicioso mundo psicoactivo, soy tu madre desde que posaste los ojos en mí aquella noche melodramática.
las flores, las flores que arrancaste, hoy puedes verlas flotar junto a tí. y por el fondo, en tu salida, ves a caudales los girasoles de van gogh que tanto te adormecieron en las frías madrugadas.
dosmil y diez años, después de la farsa, se nos apaga la luz a la especie humana. porque dentro de la panza de la madre estás, tiebecito, tomando el sol del atardecer crudo, alimentandote de lo mejor de la tierra, escuchando el tecleo de estas incesantes teclas...
cómo los amo, a mis dos hombres cuaternarios, que sonrisas me sacan cuando me sonríen, que lágrimas me arrancan cuando fruncen, que ternura me dan cuando sufren...
de un suspiro de amor te hemos creado, oh, renato.  nato, nonanto, sirves de innato cuando me miras en sueños........ bailas, te ríes, y caes. tus rodillas limpiamos y te volvemos a dejar fluir en los columpios de lo maravilloso de tu niñez. te oigo llorar, de hambre, de frío, de soledad, y allá voy a tomarte para que me sientas denuevo el olor que tanto amabas dentro de la nave circense por la que llegaste...
este es........... el blues de lo antepasado... ¿será mañana o pasado? impaciente estamos......
los perros ladran esperandote, la tortuga sucia recorre los lugares por los que correrás... ciega a los demás estoy......... tres es un número mágico.... metiendo la manito al vaso de dulces..... toma esta corona, oh digno príncipe escultor de sueños......... gracias, gracias. yo soy la reina de este país......... atados al borde del camino te esperamos y tu padre... rey........... si te ve pasar, no hables, porque sabe que eres tú, pequeño sin-rostro, renato.

dantesca
conmovida
se abren las grandes avenidas, las calles enmudecen, los edificios se agrandan, y a pasos agigantados las casas me hablan. si no corremos, nos comen. las puertas rugen, las sillas demandan. abajo la sangre, arriba la risa y la baba acumulada. me gusta vestirte, me gusta bañarte, un programa largo pasan por la caja idiota.
rodando hacia la playa, cayendo por la faringe del globo aerostatico, cúantas piedras caen en mis pantaletas, y por sobre tu experiencia, yace el nudo en mi espalda............

  “El director del circo mandó a un payaso, que ya estaba preparado para actuar, a pedir auxilio ya que peligraba la aldea contigua (…) Pero los vecinos creyeron que se trataba de un magnífico truco para que asistiesen los más posibles a la función. Aplaudían y hasta lloraban de risa, pero al payaso le daban más ganas de llorar y en vano trató de persuadirlos y explicarles que no se trataba de un truco ni de una broma (…) Cuánto más suplicaba, más se reía la gente, pues los aldeanos creían que estaba haciendo su papel de maravilla. Hasta que por fin las llamas alcanzaron la aldea, y claro, la ayuda llegó demasiado tarde, y tanto el circo como el poblado fueron pasto de las llamas”.

1625

 hetaira, corred, corred, el fuego de la policia os quemará mientras pueda, mientras pueda, pero ojo, que el escudo de las ideas es más fuerte y dósil que cualquier guante ilustrado, que cualquier lacrimógena letrada... CONFORME PASAN LOS AÑOS LAS PUTAS SE HAN HECHO CONFIABLES, LOS PERROS MÁS AMABLES, LAS PLAZAS RELAJANTES, EL CONFORT PARA LOS IDIOTAS, la moda para los dinosaurios maquillados, teñidos en sucias pieles de animales desgarrandose a gritos de dolor............... PUTOS. muerte puta, puta muerte, puta prostituta, golpe certero.... dejando caer caer caer por el tobogán de la dulce ansia, agónica....
me da gusto leer las cartas a puño, letra... sangre. buena ortografía universitaria, o caligrafía de básica, cualquiera me deleita.... cuaternario envolvente de caracoles remordedores.... babosa y caracoles
sube el esqueleto de lo indecifrable
la abertura del día, empieza por su techo de pulpos pálidos que se adhieren a los vértices del surco mismo, que atrae cada vez mas a ese espacio oscuro donde se brillan los limones en caravana de palillos montados en mis nudillos, justo donde se reciclan mis venas y empiezan las ojeras.................................................

Como los que miran el crepúsculo con el disgusto de una soledad involuntaria
o como el turista que no se inquieta demasiado con el paisaje o la miseria
los perros ven pasar los camiones con contenedores (Arica-La Paz-Santiago),
gestos casi humanos al vernos comer las frituras que les acercábamos bajo las mesas
–te lamían las piernas, Rita Consuelo–. El tren se arrastraba
hasta que el pasto cubría los rieles, esos trenes mutilaban a los perros
y los camiones cuyos conductores ven apariciones y demonios;
todas esas cosas que giran son el tiempo –ladraban–,
un bufón de labios en semicírculo dando volteretas sin parar.
EL TIEMPO. LA CAUSA DEL VERTIGO. LA MUERTE
por eso nos arrojamos a las llantas.

Que no pase otro día sin que yo tenga el calco de tu voz entrampado en el papel silencioso Y la mano, si no fuera demasiado pedir Quiero tocar tu letra sin bulto con los dedos acercarme otro poco a lo imposible que trasunta la letra y a la publicidad de la escritura no importa lo secreta que sea cuando escribes te circunscribes por iguales partes a ti y al otro, asumes en suma una figura. Tu letra te hace entrar en el papel como al actor el suyo, la puesta en escena Te inscribes en una imagen, en tu imago Pasas, preciosa, articuladamente del cuerpo a tu fantasma y es tu fantasma el que, además, quiero tocar tu ausencia y tu presencia atadas por el lazo de la palabra escrita pasto de los grafólogos, pero delicatessen del eterno plumífero que soy. Y no te exijas un poema de amor Voy a temblar pensando en lo que puede ser.

Los mejores ingenieros militan en todos los bandos, sólo que éstos agotaron su ingenio en presentar bajo un aspecto nuevo un viejo artefacto sobradamente conocido e insuficientemente reconocido por las engañadas víctimas de sus depredaciones a quienes se les enseña a confundir la fatalidad con el crimen. ¡Basta de farsas! Se sabe que pondrán a su servicio las técnicas del milagro y dónde es la planificación del milagro, los países en que operan en gran escala y aquellos otros en que bastan las operaciones parciales. Esto en lo que se refiere a las esperanzas cifradas en la luna de miel con la resurrección del colonialismo europeo, bajo fases propicias al nuevo trato. ¿Quién es quién para decir que no? Sobre este punto la paridad de las opiniones y el consenso de los pasos en los salones del Palacio. Ni aun el escéptico más escrupuloso aceptaría su omisión en la lista de los invitados a un reencuentro con la Bella Época. La ceremonia es una afición nacional: el desfile bajo la suave penumbra de los uniformes de gala comidos por las larvas. Al aire libre el fútbol y el domingo evangélico: tristeza de otro Huerto de los Olivos en que el espíritu y la carne rumian, bajo el mismo yugo, una agonía que se mosquea en los platos de pasto.

se hunde, salpicando la verdad
hace tiempo que no podia escribir
quizas por la cumbre de lo bello
y salpicando, un arcàngel, siempre arriba

como toro, por los ojos, arremetiendo fuego
caminar hacia la sala de espera
y entrar despuès de la espera al segundo salòn de la salvedad
hundiendonos, salpicando, denuevo
encendidos están, amor, los ramos.

abre la boca. cierra
....los ojos y desátate el cabello.

Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.


Cierra los ojos. Es el monte. Toca.

 

el incendio, nuestro incendio

el que quemaba los viejos tiempos

para dejar como ceniza fertil los nuevos tiempos que vendran

que chamuscaba mis pestañas

y te dejaba erecto para salir errante del fondo de la tierra

y flotar, desde el origen del mundo absoluto

con las piernas abiertas

pariendo un mundo

de piedras humeantes