Que no pase otro día sin que yo tenga el calco de tu voz entrampado en el papel silencioso Y la mano, si no fuera demasiado pedir Quiero tocar tu letra sin bulto con los dedos acercarme otro poco a lo imposible que trasunta la letra y a la publicidad de la escritura no importa lo secreta que sea cuando escribes te circunscribes por iguales partes a ti y al otro, asumes en suma una figura. Tu letra te hace entrar en el papel como al actor el suyo, la puesta en escena Te inscribes en una imagen, en tu imago Pasas, preciosa, articuladamente del cuerpo a tu fantasma y es tu fantasma el que, además, quiero tocar tu ausencia y tu presencia atadas por el lazo de la palabra escrita pasto de los grafólogos, pero delicatessen del eterno plumífero que soy. Y no te exijas un poema de amor Voy a temblar pensando en lo que puede ser.

Los mejores ingenieros militan en todos los bandos, sólo que éstos agotaron su ingenio en presentar bajo un aspecto nuevo un viejo artefacto sobradamente conocido e insuficientemente reconocido por las engañadas víctimas de sus depredaciones a quienes se les enseña a confundir la fatalidad con el crimen. ¡Basta de farsas! Se sabe que pondrán a su servicio las técnicas del milagro y dónde es la planificación del milagro, los países en que operan en gran escala y aquellos otros en que bastan las operaciones parciales. Esto en lo que se refiere a las esperanzas cifradas en la luna de miel con la resurrección del colonialismo europeo, bajo fases propicias al nuevo trato. ¿Quién es quién para decir que no? Sobre este punto la paridad de las opiniones y el consenso de los pasos en los salones del Palacio. Ni aun el escéptico más escrupuloso aceptaría su omisión en la lista de los invitados a un reencuentro con la Bella Época. La ceremonia es una afición nacional: el desfile bajo la suave penumbra de los uniformes de gala comidos por las larvas. Al aire libre el fútbol y el domingo evangélico: tristeza de otro Huerto de los Olivos en que el espíritu y la carne rumian, bajo el mismo yugo, una agonía que se mosquea en los platos de pasto.

se hunde, salpicando la verdad
hace tiempo que no podia escribir
quizas por la cumbre de lo bello
y salpicando, un arcàngel, siempre arriba

como toro, por los ojos, arremetiendo fuego
caminar hacia la sala de espera
y entrar despuès de la espera al segundo salòn de la salvedad
hundiendonos, salpicando, denuevo
encendidos están, amor, los ramos.

abre la boca. cierra
....los ojos y desátate el cabello.

Tiempo de fuego. Adiós. Urgentemente.


Cierra los ojos. Es el monte. Toca.

 

el incendio, nuestro incendio

el que quemaba los viejos tiempos

para dejar como ceniza fertil los nuevos tiempos que vendran

que chamuscaba mis pestañas

y te dejaba erecto para salir errante del fondo de la tierra

y flotar, desde el origen del mundo absoluto

con las piernas abiertas

pariendo un mundo

de piedras humeantes

hay que encontrarle algo más trascendental a un solo de contrabajo, mi pelo está sucio. por enésima vez: odio tener que llegar a la casa y que haya tanta gente, odio que haya gente, si antes me molestaba, hoy realmente me enferma. coltrane relaja la pe, y la jota desentendida es un detalle más de lo volátil del fútbol.

 tendría que llorar o salir a matar, el río de freirina siempre me cantó.